– Моя жена пропала. Должна была вернуться сегодня рано утром, но уже ночь, а ее все нет.
– Откуда ожидался ее рейс?
– Из Питера. Командировка. Однако она не летела этим рейсом. Я узнал от ее коллег, что она почему-то села на самолет еще в пятницу. То есть на два дня раньше.
– Она не предупредила Вас, что изменила свои планы?
– Нет.
Пауза.
– У Вас были хорошие отношения с женой?
– Да, черт, возьми.
– У Вас есть алиби?
Молчание.
– Повторяю. У Вас есть алиби? Кто-то может подтвердить, где и с кем Вы находились в тот час, когда Ваша супруга должна была вернуться домой более ранним рейсом в пятницу?
– Да.
– Кто этот человек?
– Девушка.
– Ваша жена знала, что Вы ей изменяли?
– Нет! У нас был идеальный брак. Мы любили друг друга, а это всего лишь интрижка, Вы, как мужчина, должны меня понять!
– Не должен.
Молчание.
– Опишите Вашу жену…
***
Она была девушка джаз. Сама импровизация. Такая же непонятная для того, у кого отсутствует музыкальный слух. Но он как раз был в душе музыкант и даже виртуоз, а потому умело играл на струнах ее сердца, заставляя его то плакать, то петь от восторга. Она на него часто злилась и грозилась уйти навсегда, но он знал, это она так, не всерьёз. Разве можно уйти от того, кто понимает каждую ноту твоей души?
Но она ушла. Вернее, не вернулась. Они были женаты уже семь лет. Это была любовь с первого взгляда. Три идеальных года, а после бесчисленные попытки зачать ребенка, потерпевшие крах все до одной.
Они познакомились, когда еще не познали жизнь в полной мере. Просто не успели. Он только что окончил университет и собирался стать столичным режиссером. Она училась на художника декоратора.
Поначалу они снимали квартирку-студию на Малой Бронной и были совершенно счастливы.
Любовь вспыхнула между ними ярким пламенем. Оба красивые, талантливые, амбициозные, они сразу почувствовали некое родство и бросились в объятия друг другу.
