Глава 1. Вмятина на штанге и волшебные кеды
Бегу за парнем в чёрных трусах. Он довольно шустрый. Но всё-таки я оказался быстрее!
Затем прыжок… зависаю в воздухе и резко бью головой, чтобы вынести чёртов мяч ближе к чужим воротам… Я сосредоточен, хорошо вижу поле, прилично толкаю локтем соперника. На мне красные гетры, жёлтые трусы и жёлтая футболка с красной надписью «Смена». А ещё на моих ногах поношенные, драные кеды. Точно перед игрой какая-то сволочь стащила мои бутсы. Вот теперь бегаю по травке и скольжу или скользю… короче, отчаянно падаю и яростно спотыкаюсь. Хорошо хоть трава на поляне пучками растёт; иначе тренер бы меня заменил. Но я стараюсь принести пользу команде. Прям усираюсь, как никогда!
Прошло всего пятнадцать минут матча, а я уже сделал четыре отбора, три жёстких подката, нанёс два удара в створ ворот – и однажды поспорил с судьёй. Но на «жёлтую» не наговорил. Отделался устным предупреждением.
Прям, худею с себя, какой я сегодня заряженный! Прямо из кожи вон лезу, потому что обещал тренеру не подвести и непременно забить парочку; положить в «девять», закинуть за шиворот или сетку порвать – всё сгодится в этой игре. В общем, если обещал забить, то в лепёшку расшибусь, но дело своё сделаю. Такой у меня характер!
Зовут меня Денис Завалуев. Имя легко проверить. На спине над цифрой десять так и написано – Завалуев Д.
Всего полгода и мне исполнится восемнадцать. Надеюсь, что через пару месяцев пригласят меня в команду мастеров. Стану настоящим футболистом, с зарплатой в сто пятьдесят рублей… Шансы у меня есть. Поскольку я сильный и выгляжу настоящим мужиком.
Мой рост метр девяносто, размер ноги 46-ой… У меня бутсы подрезали, так ни у кого в команде не нашлось такого лаптя. Приходится бегать в кедах, найденных доброй бабушкой в раздевалке. Здесь свезло…
Наши в атаке. Я лезу напролом в штрафную. Защитники – ещё те гренадёры. Пихают меня в спину, косятся на мои кеды и хихикают. Всё норовят на ногу наступить. Но Дениску Завалуева взглядом не напугать, а ноги я сам кому хочешь, оттопчу!
Вижу навес, хватаю соперника за футболку, иду на мяч!
Я так разогнался, что мог всю защиту покрошить, но грёбанные кеды, понесли меня куда-то в сторону. Какие-то резвые кеды; волшебные, что ли?
Мяч пролетел выше, защитники остались позади, ну а я точно обезумевший бык проверил башкой крепость левой штанги. Штанга оказалась железной, а удар был такой силы, что перед потерей сознания я чуток испугался.
Валяюсь на спине и думаю: «Ну, потерял сознание и потерял… хрен бы с ним. Главное, не крякнул. Вот сейчас я очухаюсь и снова буду искать момент, чтобы выполнить обещание».
Но встреча со штангой – дело непредсказуемое. А ещё меня сильно тошнило. Я валялся без чувств, распластав руки. Странно это…
Я открываю глаза. Блин, что за дела?! Вместо нашего доктора или одноклубников, или соперников вижу какого-то деда с огромной, седой бородой.
– Я тебе не дед! Понял меня? – ворчал старый.
Я замер. Притих-затаился. Даже встать не попробовал. Хрен его знает, может, я себе шею сломал. Потому нужно ждать вердикта врача.
А дед, который не хотел быть дедом, всё рассматривал мою рожу и пихал корявые пальцы мне в рот. Я почему-то подумал, что старик сейчас скажет: «Я твой рот проверять!» – но он оказался менее многословен.
– Футболист? – спросил дедуля.
Во даёт старый хрыч! Нет, я танцор под десятым номером! Развалился такой за воротами, поди, притворяюсь. Нас же вечно балеринами называют.
– Ты футболист, спрашиваю? – снова цеплялся ко мне старый.
А он упрямый. Ну, или совсем из ума выжил.
– Хоккеист, блин! – зачем-то соврал я; хотя… ну какой на фиг обман, разве не видно – вот шишка на лбу, вот футболка, вот гетры и кеды…
