Что-то привлекло его в витрине магазина: возможно, простота оформления, возможно, приглушенный, но притягивающий свет. А может – просто захотелось зайти туда и посмотреть, как вообще такое возможно – купить мечту. Или же просто неожиданно начавшийся дождь спутал все планы.
Проснувшийся колокольчик над дверью известил, что он зашел. Внутри и правда было уютно. Марк даже почувствовал какое-то тепло внутри себя, хотя на улице сильно продрог. Пахло детством: пылью из-под детских ног, свежей булкой с маслом и смородиновым вареньем, мамиными духами из роз. С виду лавка была небольшая, но по мере продвижения мимо полок и стеллажей, мужчина с удивлением обнаружил, что они продвигаются вместе с ним. Возможно, это просто показалось. Возможно, это просто усталость и голод.
Марк уже протянул руку, чтобы взять первую попавшуюся на глаза книгу, как услышал за спиной приглушенный кашель.
За прилавком он увидел старичка. Тот поглядывал на Марка поверх очков. Улыбка была искренней и открытой. С виду он был ничем не примечательным стариком, разве только что следящим за своей одеждой. Ему очень шла белая рубашка с закатанными до локтей рукавами и темные широкие брюки.
– Добрый день, мистер. Чем я могу быть полезен?
– Добрый день, – ответил Марк смущенно и опустил руку. – Признаюсь, я зашел немного согреться.
– Что ж, добро пожаловать в Лавку, где продают мечты. Хотя вы не только из-за этого сюда зашли.
Марк смутился еще больше. «Надо было добежать до ближайшего кафе и переждать дождь», – подумал он.
– Думаю, вам стоит приобрести какую-нибудь книгу. Или может быть сувенир. Не беспокойтесь, за это не надо платить. По крайней мере, не мне, – старик смотрел на Марка и улыбался.
– Спасибо, я поищу.
– Я думаю, вам будет интересно вот это, – старик двинулся вдоль высоких стеллажей, бормоча что-то под нос. Затем он остановился и взял с самой нижней полки три книги. – Вот, это ваши.
Одна из книг была очень объемной. У нее была твердая обложка, на ее нежно-зеленом фоне золотыми буквами посередине было напечатано название. Внизу: имя автора.
«Интересно, имя автора полностью совпадает с моим», – подумал Марк. – «Может, старик обознался и принял меня за него».
– А вы откройте, почитайте, – старик словно угадал его мысли.
Марк открыл первую страницу и прочитал: «6 лет. Купить маме новое платье». И на оставшейся странице он увидел детский рисунок мамы в ее будущем платье. Оно было голубым, ведь этот цвет подчеркивал ее глаза. Что-то оборвалось в груди мужчины.
Он пролистнул несколько страниц: «9 лет. Купить маме швейную машинку». Внизу был четкий, красочный и довольно правдоподобный рисунок. Мысли его начали путаться. Он открыл середину книги: «15 лет. Купить кеды как у Ромы». Рисунка на странице не было, лишь причудливые водяные узоры страницы переплетались, играя друг с другом.
На глазах Марка появились слезы. Он не плакал с тех пор, как не стало мамы. И с того дня мужчина решил, что больше не проронит ни слезинки. И не потому, что мужчинам не подобает плакать, а потому, что мама была для него самым дорогим и близким человеком, который у него был. И которого сейчас нет. И сейчас не по кому больше плакать.
Марк молча взял вторую книгу. Она, в отличие от первой, была совсем тоненькой. Мягкая оранжевая обложка, без каких-либо вензелей и вычурных рисунков. Это был его любимый цвет. Открыв наугад, он прочитал: «25 лет. Получил профессию врача». Он судорожно перелистнул страницу: «31 год. Родился сын». Он с силой захлопнул книгу, чуть не оборвав обложку.
– Это что, шутка? Как такое возможно? – он поднял глаза на старика. В глазах все еще стояли слезы.
– К сожалению, я не умею шутить, – ответил старик, глядя на него поверх очков. – Присядь. Думаю, чашка крепкого чая тебе не повредит.
