– Это же...
Непроизвольно выдыхаю и забываю втянуть новую порцию воздуха. Во все глаза пялюсь на парня, сидящего в дальнем углу аудитории.
– Да, это он – Ярошин, репортёр криминальной хроники, – шёпотом отвечает староста группы. – Ты только не подходи к нему и не разговаривай с ним.
– Почему? – удивлённо оборачиваюсь в её сторону. – Не любит навязчивых поклонниц?
– Если бы! Он псих. С ним никто не общается, вообще никто. Так что лучше не связывайся, просто не замечай его, как другие делают. Инач...
– Ты мне нужна. Веришь? Крис, ну скажи, пожалуйста, что ты мне веришь… – шепчет и смотрит пристально.
Мотаю головой. Не хочу плакать, но слёзы сами текут по щекам. Потому что больно.
– Ты был с другой. Вчера был. И сегодня поедешь. Артём мне всё рассказал, – чеканю отрывисто, каждое слово выталкиваю из себя, как колючий ком.
Молчит и смотрит. Сжимает губы в нитку, сглатывает нервно, дышит часто и поверхностно. Не оправдывается. И от этого больнее во сто крат. Значит, правда.
***
Он – лучший друг...
