Вчера была пятница. Именно тот день, когда, раз в неделю, Чин позволял себе расслабиться вдали от семейного гнёздышка и бдительного ока своей ненаглядной жены Айгуль. Вообще-то, он правоверный семьянин, но раз в неделю – это святое. Естественно, ничего лишнего, типа девушек с низкой, так сказать, моральной ответственностью и буйных танцев в стиле налёта татаро-монгольской орды на мирный древнерусский город он себе не позволял. Но до горячительного дорывался знатно. Ну, а я, что? Не бросать же напарника! Поэтому, субботнее утро для меня было совсем не приятным. Думаю, для Чингиза, тоже. Сколько же мы вискаря вчера на двоих вылакали? Не помню.
Звонок телефона разорвался в моей голове атомной бомбой. Даже, в глазах полыхнуло. Схватив правой рукой, верный «Самсунг» я левой ладонью сжал свой затылок пытаясь унять головную боль. Не помогло.
– Да! – прокаркал я пересохшим горлом чувствуя, как шершавый язык обдирает нёбо.
– Стас! – выкрикнула трубка Витькиным голосом вызывая очередной взрыв боли. – На работе?
– Витёк! Побойся Бога! Сегодня суббота. Нормальные люди отдыхают. Я спал вообще-то.
– А полиция никогда не спит.
– Так, то полиция.
– Давно вольным хлебопашцем заделался?
– Витёк, не до шуток, – перед моим внутренним взором появилась запотевшая бутылка пива, хранящаяся в моём холодильнике как раз на такой случай. – Говори, что хотел. Ты, ведь, не просто так с утра пораньше, да, ещё и в субботу, звонишь?
– Не просто так. Помощь нужна.
– Говори, – мгновенно подобрался я.
Дружба – понятие круглосуточное и, если другу нужна помощь, то нужно всё бросать. Даже жесточайший похмельный сезон. Пиво, чувствую, мне светит. Придётся минералкой лечиться и аспирином закидываться. Дружили, мы, правда, как-то интересно, встречаясь лишь по необходимости или пересекаясь по случаю, и могли не видеться месяцами. Пересекаемся мы, правда, нечасто. Всё-таки, сферы деятельности в разных плоскостях. Он – начальник оперативно-разыскного отдела, а я – частный детектив. Но старая оперская дружба со временем не ржавеет.
– Ты слышал, что Сергей Задорожный убит?
– Что-то слышал. Там, ещё, история какая-то мутная.
Задорожный, несмотря на молодость, был одиозной фигурой в нашем городе. В двадцать лет заработать свой первый миллион, да, ещё и в свободно конвертируемой валюте, это далеко не каждому дано. Очень далеко не каждому. Сейчас ему лет двадцать пять, кажется… было.
– В этом деле ты и должен помочь.
– Чем? – похмелье накатило снова на полную силу. – Взять вину на себя, чтобы у тебя раскрытие было?
– Оставим эту дружескую услугу до другого раза. Мне нужна помощь в расследовании.
– Расследовать убийство?
– Помощь в расследовании. Слово «Помошь» знаешь?
– Витя, ты понимаешь, что это не наша епархия? Мы не имеем права заниматься такими делами.
– Знаю я. Но ты мне нужен.
– Ох, Витёк! Подведёшь ты меня под статью!
– Я подведу, я и отмажу. Короче, тебе позвонит Ирина Павловна Задорожная и попросит о встрече.
– Жена?
– Нет. Мать. Он не женат был. Встреться с ней, выслушай, а, потом, ко мне. Дам тебе ознакомиться с материалами дела.
– И, всё же, я не понимаю…
– Подъедешь ко мне, там и поговорим.
Витёк отключился, а я прошлёпал босиком в кухню, открыл холодильник и, сожалением посмотрев на бутылку пива, вытащил минералку. Не пиво, конечно, но легче стало. Прозвеневший опять телефонный звонок уже почти не доставил страданий. Я глянул на дисплей. Номер незнакомый, но я, кажется, догадываюсь, кто это.
– Станислав? – прозвучал в трубке женский голос.
– Да. Это я. А вы, как я понял, Ирина Павловна?
– Угадали. Мне посоветовал обратиться к вам майор Телегин из полиции.
– Да, я в курсе. Давайте, через полтора часа встретимся в офисе. Подойдёт?
