Часть 1. Голые чувства
Глава 1. Типичное утро в семье Потаповых
Понедельник, 8 марта 2021 года
7:30
Аля
— Мышьяк или сахар? — спрашиваю я
мужа, пока помешиваю булькающий в джезве кофе. И замираю,
сообразив, что слово «мышьяк» произнесла вслух.
— Что-что? — он недоуменно переводит
взгляд с планшета на меня.
Даже вилку до рта не доносит и,
кажется, вообще забывает про завтрак.
— Я говорю: коньяк или сахар? —
пытаюсь я спасти ситуацию. — Подумала, может, добавить тебе
ложечку…
— Аля, что за глупости ты несешь?
Какой коньяк в семь утра? — его русые брови буквально встречаются
на переносице.
— Армянский пятизвездочный… — лепечу
я, неосознанно делая шаг назад.
Когда он вот так хмурится, да еще и
встает с места, кухня будто бы уменьшается, несмотря на то что
помещение весьма просторное. Уж очень он крупный мужчина: не
грузный, а именно крупный. Михаил Михайлович Потапов — внешность
полностью оправдывает имя. Два метра ростом и, кажется, столько же
в плечах; большие сильные руки, слегка выпирающий живот, что,
впрочем, его совсем не портит. Тридцатипятилетний мужчина в самом
расцвете сил. Широкие скулы, квадратный подбородок, глаза цвета
замороженной ртути, русые волосы аккуратно зачесаны назад… Кто-то
посчитал бы его идеальным — кто-то, кому нравятся повернутые на
порядке и контроле психи.
Я по сравнению с ним — пушинка,
микроб, хоть во мне добрых сто шестьдесят сантиметров роста и
шестьдесят пять килограммов веса. Да, имею запас жирка в разных
местах, но упругая, как выражается Потапов. Однако ни мои телеса,
ни мое положение хозяйки этого дома не позволяют мне чувствовать
себя здесь хоть сколь-нибудь уверенно.
Обычная кареглазая шатенка, серая
мышь, которую заперли дома. Уверенность мне не по чину. Для Михаила
я нечто сродни моющему пылесосу с функцией приготовления еды,
вытирания пыли, глажки белья, покупки продуктов и прочего и
прочего… Надо же кому-то следить за домом. Он у моего муженька всем
на зависть. Двухэтажный особняк в триста квадратных метров:
невыносимая роскошь для маленькой деревушки близ Перми — места, где
мы живем.
Ах да, забыла, еще со мной можно
спать. Его величество Потапов случайных связей не любит. Ему
необходима чистенькая, верная партнерша, вечно ждущая его дома и
готовая ко всему.
Для всего вышеперечисленного он меня
и приобрел. Да-да, именно приобрел — у моего приемного отца за
очень хорошие деньги. Теперь владеет так, как ему того хочется.
— Ты готовишь мне завтрак вот уже
три года и за это время не выучила, какой кофе я люблю? — гремит
он, нависая надо мной своей массой, и тянет руку к моему лицу.
Нет-нет, он меня не бьет.
Предпочитает давить морально. Оно, конечно, и слава богу, что рук
не распускает. После одной лишь встречи с кулаком Потапова от меня
и мокрого места бы не осталось. Но иногда кажется, лучше бы
стукнул, чем сверлил своим холодным сканирующим взглядом.
— Ты что, выпила? — хмурится он и
принюхивается к моему дыханию.
Пить мне запрещается под любым
предлогом. Еще одна моя ипостась — будущая мать наследника Михаила
Потапова. А какая будущая мать прикладывается к бутылке?
Раньше я очень хотела ребенка.
Маленький теплый комочек, который можно любить. Только вот,
несмотря на тот факт, что мы с супругом оба здоровы, комочек этот
не спешит в моем теле зарождаться. Я просто не беременею, и всё
тут.
— Нет-нет, конечно, не пила… — пищу
я, прижимаясь спиной к плите.
— Хорошо, — гудит он, продолжая
нависать.
А затем делает то, от чего мои
колени начинают подрагивать — прикладывается к моим губам крепким,
долгим поцелуем. Потом хватает и усаживает на стол для более
детального изучения моих глубин языком, руками и, конечно же, тем,
что скрывается в его идеально отглаженных брюках.
