Нас связала… сопля.
Печально, но это правда. Я
совершенно случайно перебросила его через плечо и высморкалась.
Ну, ладно… Бросок сделала,
разумеется, намеренно. А ибо нефиг злить больную женщину при
ПМС!
Подумаешь, перепутала мужской туалет
с женским. И вообще!.. Это не я виновата, а болезнь.
Ненавижу болеть. Нос забит, голова
болит, горло саднит, глаза слезятся, а стоит чихнуть — и все, туши
свет, бросай гранату! Ноздри не пробиваются, но сопли текут ручьем.
И вот в таком состоянии я согласилась выбраться на хоккейный матч
по просьбе своей дражайшей подруги и по совместительству соседки в
общежитии. Отказать ей было невозможно, да и бросать в беде в мои
привычки не входит. Так что выбора не было.
Мы даже до трибун не дошли, как я
вся расклеилась. Чихнула, из глаз брызнули слезы, по лицу растекся
жар… Мрак.
Пришлось топать до туалета. Пока
Соня — моя подруга и проблема в одном флаконе — осталась
переговорить по телефону с отцом, я забежала в уборную. Обработала
нос, умылась, промокнула лицо бумажным полотенцем…
И уставилась в свое «потрясающее»
отражение в большом прямоугольном зеркале над раковинами. Просто
звезда. Вообще-то я не выхожу из дома без макияжа, но в данном
случае накладывать на лицо хотя бы тонкий слой косметики не имело
никакого смысла. Этот ужас ни один тональник не исправит.
Жаль, капли с собой не взяла. Да и
жаропонижающее не помешало бы захватить. Чувствую, что вся горю. И,
увы, это совсем не приятно.
Еще раз умылась и пошла на выход. Но
не успела коснуться ручки, как дверь распахнулась и в меня влетела
гигантская туша в белом джерси хоккеиста. Долбанулась лбом о его
грудь и чуть все мозги не потеряла.
— Твою же налево! Куда так летишь,
идиот?!
Зыркнула на него и тут же ощутила,
как вдоль позвоночника поползли мурашки. Противные такие,
колючие.
А все из-за взгляда гиганта —
свирепого, дикого. Опасного. Ну, и еще из-за вида крови на его
лице…
Хорошенько так ему врезали. Нос не
кажется сломанным, но кровища хлещет, вон — и руки в ней, и одежда.
Я, разумеется, в курсе, что хоккей — грубый спорт. Но игра вроде
еще не началась. Чего он подстреленный такой?
— Это так-то женский туалет, —
выдала громко, не придумав ничего лучше. — Катись в соседний.
— Мужской, — прогремел незнакомец, и
мою спину вновь поцеловали мурашки.
Кошмар. Соберись, Гномарева! Я и не
таких здоровяков на лопатки укладывала — нечего трусить перед
каким-то там хоккеистом.
Хотя он, конечно, не «какой-то там».
Вполне себе видный мужик. Высокий, широкоплечий. Если смыть с носа
и впалых щек кровь, то, может, даже внешность приятной покажется.
Но было в нем что-то дикое, грозное, звериное… Возможно, такое
ощущение складывалось из-за черных глаз или татуированной шеи. Или
же из-за широких темных бровей, короткой сексуальной стрижки…
Короче, не понравился он мне сразу,
и я была уверена на все двести процентов, что он попадет в мой
черный список «мразот».
— Слушай, — я сложила руки на груди,
посчитав, что так буду выглядеть внушительнее на фоне этой… горы. —
Обычно я не влезаю не в свое дело, но ты, дружок, зашел не в тот
туалет.
— Вот и не влезай.
Наигрубейшим образом отпихнул меня в
сторону и зашагал к раковине.
Обалдеть.
— А ты, случаем, берега не попутал?
— бросила ему в спину.
Он включил воду, начал умываться,
игнорируя и мои слова, и мое присутствие.
Сверхнаглость. Нет, ну это уже дело
принципа. А если сюда войдет какая-нибудь ранимая девчонка, а тут
этот бандюга торчит? Злой, большой. В крови весь.
Моя совесть, извините, еще не
подохла.
— У тебя со слухом проблемы?
Выметайся из женского.
