Дом на песке

НОЧНОЙ БЛЮЗ

…………………………………………..

Лунный свет стекает акварелью.

Город стал загадочным немного.

Вот звучат в ночи сверчки свирелью.

Звёздами усыпана дорога.

И когда на улицах пустынно.

Среди декораций словно бродишь.

Несмотря на то, что чуть картинно.

Искренность ты в городе находишь.

Вот он. не суетный и безлюдный

Ветром только тяжело вздыхает.

День грядёт крикливый и абсурдный.

По- иному, впрочем, не бывает.

И хоть он устал, но каждый должен.

Для чего- то быть, а не казаться.

Каждый дом душою камня сложен.

Чтобы в нас созвучьем отзываться.

Лунные деревья и аллеи.

Мысли тоже в отражении лунном.

Логике в противовес посмели,

Окунуться в мир теней безумный.

Где всё будто в фильмах у Феллини.

Ирреально, но лишь до рассвета.

Город замыкая хаос линий,

Усмехнётся лишь в ответ на это.

А пока пусть до утра продлится.

Эта ночь. Под блюз мурлычет кошка.

И надеждам тоже ведь не спится.

Там, где не погашено окошко.

Пусть продлится ночь ещё немножко…

Случайный прохожий

………………………………………….

Кто ты, случайный прохожий, севший на лавочку рядом?

На меня, впрочем, чем=то похожий. С таким же усталым взглядом.

Молчим. Да о чём тут спросишь? Знакомая очевидность.

Когда от себя уходишь в духовную инвалидность.

Когда уже трудно верить, а плыть по теченью тошно.

Надежду не передоверить. Хотя, говорят возможно.

Такой безразличный ветер. Дует, не замолкает.

В чём состоит спасенье там, где о нём не знают?

Где эта грань за гранью, что возродит, возможно?

Вот и сосед мой курит молча и как=то тревожно.

Оба молчим, а впрочем, что тут, пожалуй, скажешь?

Страх в нас. О чём, не важно. Разве за маской спрячешь?

Оба встаём. Уходим. Он в свою сторону, я тоже.

Так и по миру бродим. Каждый случайный прохожий.

Нарисую свой дом

…………………………………

Нарисую свой дом, где тепло и уютно.

Среди книг и картин, что так близки душе.

И собака у ног. Вот и всё, что мне нужно.

И немного мелодий, ставших ретро уже.

А природа в окне, словно бы по заказу.

Вдохновляя меня, барабанит дождём.

Человек я дождя. С жёлтой осенью лажу.

И люблю едкий дым, жжённых листьев костра.

Нарисую ещё, может быть, как сумею.

Уходящие сны на вокзале пустом.

И, возможно, ещё, если всё же посмею,

Приглашу и тебя в нарисованный дом.

Пусть всё это мечта. Впрочем, это не важно.

Важно только лишь то, что так нежно храним.

Вновь взвивается в высь мой журавлик бумажный.

Ведь, как прежде мы с ним за мечтою летим.

Нарисую свой дом я таким, каким вижу.

Среди книг и картин, среди близких людей.

Пусть всё это мечта. Я её не обижу.

Чтоб уютно и ей стало в доме моём.

Чтоб осталась тут жить. В этом доме со мной.

Ирреальность души

……………………………………..

Затерялось время в листопаде.

Растеклось под струнами дождя.

В старом парке на пустой эстраде,

Музыка, как из небытия.

Или это всё воображенье?

Память в нас реальности мудрей.

Да и мы быть может отраженье,

Словно ноты в музыке дождей.

Где=то там на грани и за гранью

Есть в нас что=то, что не объяснить.

Ирреальность, данность подсознанью,

Помнить заставляет и любить.

По аллеям не спеша, как будто

Прошлого тропинками иду.

Ностальгия больно, а не круто.

В мир реальный через парк взойду.

Так и происходит разделенность

Из того, что нам не разделить.

Для души намечена бездонность.

Чтоб себя в себе ей сохранить.

Мгновения

………………………………………………………..

Вот и поезд уходит последний.

Я уже никуда не спешу.

Мозаичность ушедших мгновений

Разрушать походя не решусь.

Они дымкой от тлеющих листьев

С горьковатым чуть привкусом дней.

Не решённых, бессмысленных истин.

Не нашедших основы своей.

У философов разных частично,

Что- то можно конечно собрать.

Но ведь лишь пережитое лично,

Трудно мыслью чужой заменять.

Вот и в звуках души отражение.

Ноты разные в каждом из нас.

И все значимы. Не наваждение.

Хоть не вписаны в иконостас.