- Кристина! – кричу излишне громко, поскольку уже несколько дней
сильно нервничаю и не могу сдержать своих эмоций.
- Да, мой хороший.., - мурлычет в трубку.
- Эээ.., - надо бы собраться с духом, - ты не могла бы мне
сделать одолжение?
- Я вся твоя, котенок! – радостно восклицает, что совсем сбивает
с настроя.
- Мне нужно… чтобы мы с тобой.., - наполняю легкие воздухом, -
съездили к моим родителям в…
- Ты хочешь познакомить меня со своими родителями?! –
перебивает. – Аааа! Конечно-конечно!
Стоп.
- Тихо! – рявкаю в трубку, чтобы успокоить излишне
обрадовавшуюся девицу. – Нет, - говорю строго. – Не надо.
Отключаюсь.
Нет. Кристину показывать родителям нельзя. Излишне самоуверенна,
горда. Даже горделива. Слишком много пафоса. А главное,
искусственности… В интеллекте, в повадках, в отношениях, во
внешности…
Черт. Что же делать?
Дорога дальняя. Помогает в раздумьях. Прикидываю все возможные
варианты. Понимаю, что их нет. Кроме Кристины. Но нет. Лучше уж…
Про это даже думать не хочу. Обратиться в агентство – самое
последнее. Лучше Кристину привести.
Въезжаю в нужное мне село. Проезжаю его «насквозь». По пути
рассматриваю окрестности. Кажется, именно эти участки принадлежат
тому, к кому я сейчас еду. Внешний вид удручает. Лето. Урожай еще
не собирали. Если его вообще посадили. Глядя на участки, начинаешь
нервничать еще больше. Вот что-что, а проблемы с деньгами мне
сейчас не нужны совсем.
Останавливаю свой лексус возле калитки. Уже обшарпанной и
повидавшей виды. От всего забора исходит какая-то безнадега.
Настроения и так нет. А сейчас совсем плохо становится.
Тяжело вздыхаю. Опускаю ручку вниз. Дверь поддается. Вхожу.
Не ожидал я такого увидеть…
Двор обеспеченного фермера в моем понимании должен выглядеть не
так. Приглядевшись, понимаю, что ранее здесь было гораздо
интереснее. На это указывают самые настоящие ограждения клумб.
Точнее то, что от них осталось. В углу замечаю даже альпийскую
горку. Точнее то, что от нее осталось. Клумбы не хаотичные. Они
имитируют определенный узор. Ограды – самодельные, в виде
прикопанных кирпичей уголком вверх. Проходя по дорожке, можно
разглядеть цвета, в которые ранее они были выкрашены. В другом углу
двора беседка. Деревянная. Ранее была ухожена и покрыта лаком. При
всей разрухе во дворе чисто.
Здесь нет заросших участков. Но газонную траву тоже специально
не высаживали. Дорожка подметена. Лестница в дом выложена плиткой.
Ступени не грязные, нет на них и лишнего мусора. Сам же дом требует
ремонта. Хотя бы косметического. Внешняя облицовка в виде
выкрашенной в нежно-голубой цвет штукатурки местами
потрескалась.
Уже хочу войти в дом, как слышу шум заведенного мотора. Идет
из-за дома. Направляюсь туда.
Обойдя дом, вижу мужчину. Крепкого. В рубашке и штанах от
спецовки какого-то производства. В руках у него работающая
бензопила. Инструментом он лихо пилит доски. Доски новые. Значит,
все не так плохо. Учитывая, что и на заднем дворе дома все убрано и
в меру ухожено.
Из-за шума бензопилы кричать бессмысленно. Поэтому просто
подхожу к нему так близко, насколько это возможно. Мужчина сразу же
замечает меня. Выключает инструмент. Смотрит в мою сторону. По
глазам понимаю, что дело дрянь.
- Здравствуй, Заур, - невесело здоровается.
- Здравствуй, Николай.
Подхожу ближе. Не обращая внимания на рабочую одежду, протягиваю
руку для рукопожатия.
- Не боишься испачкаться? – уточняет.
Молча тяну к нему руку настойчивее. Николай неохотно, но жмет
ее. Я не отпускаю его.
- Не смотри на меня так.., - виновато отводит глаза через
некоторое время. – Виноват, да. Но ты же меня знаешь, Заур…
- Знаю, - киваю головой, отпуская его. – Поэтому и приехал.
Хотел лично убедиться, что у тебя все в порядке.
