Эта история началась 19 июля 2005 года в столичном пригороде Полбино, в большом загородном доме крупного финансиста и бизнесмена Андрея Николаевича Струнина. Был день его рождения – юбилей. Андрею Николаевичу исполнилось тогда сорок пять лет. Обычная суета, сопровождающая такого рода мероприятия, была ещё немного усложнена некоторыми причинами. Не успели вовремя завести столы для торжеств в саду. Хозяйка перенервничала, пока наконец, дюжина белоснежных столов не выстроилась на зелёной лужайке. Потом оказалось, что в трио латиноамериканских гитаристов неожиданно заболел бас. Музыканты долго препирались и друг с другом и с кем-то ещё по телефону, пока не нашли ему замену.
Оставалось три часа до начала торжеств и вдруг оказалось, что некому стоять в гардеробе и принимать верхнюю одежду гостей.
– Мама, я тебя прекрасно понимаю, в твоё советское время не устраивали таких торжеств, не было таких домов, и я тебя очень прошу – не спорь со мной. Я и так вся на взводе. Мне просто нужна гардеробщица! Вежливая и симпатичная девушка! И всё! Мне она нужна на один вечер. Ну и что, что лето?! Гости будут в нарядах, не так уж и жарко, может быть, кто-то захватит что-то с собой. Куда его деть?! Для таких дел и существует гардероб, понимаешь? А гардеробщица может помочь дамам привести себя в порядок, показать, где находится дамская комната. Кто этим будет заниматься? Ресторан категорически отказался, они только накрывают и разливают. У них официанты элитные. Представляешь, он мне так и сказал, – элитные! Как бы ещё нам с тобой не пришлось бы развлекать этих элитных официантов. А у нас своих только две кухарки, экономка, домработница, да и я с тобой.
– Я могла бы…– нерешительно попробовала предложить свои услуги мама.
– Мама, умоляю тебя! Это не субботник, а юбилей твоего зятя – вице- президента крупной банковской структуры. Сюда сейчас налетит толпа охранников, заместитель министра принял приглашение, с администрации президента будут гости, а тёща именинника будет собирать зонты и плащи. Как ты это себе представляешь?!
– Хорошо, хорошо, Света, делай, как знаешь. Я просто хотела помочь тебе.
– Помоги. В гостиной, в тумбочке под телефоном есть справочник. Найди там агентство, кажется, «Уют» или что-то в этом роде. Там отмечено красным карандашом, я несколько раз пользовалась их услугами, когда мы только переехали сюда. Позвони им, напомни про нас и делай, что хочешь, но чтобы через час была гардеробщица. Предложи двойную цену. Но умоляю тебя, скажи, чтобы была похожа на человека, а не на обезьяну, чтобы могла хоть два слова связать, в общем, ты меня понимаешь. И прошу, побыстрее, пожалуйста, мама.
Светлана Струнина была ровесницей своего мужа Андрея. Они познакомились, будучи студентами финансового вуза, но тогда это не переросло во что-то более серьёзное. А за карьерой друг друга они следили, но не так, чтобы специально, а просто по – инерции. Светлана вышла замуж сразу после окончания вуза, но не смогла долго терпеть своего маленького «деспота», так она называла своего первого мужа. Он был старше её на двадцать пять лет и был председателем правления солидного государственного банка. В том же банке кассиром трудился её отец. Светлана была хорошей дочерью, отца она любила и знала, чем может ему угодить. Поэтому, когда по трагической случайности председатель остался вдовцом, она не отказывалась принимать от него настойчивые знаки внимания. Он хорошо знал Светлану, часто видел её в банке у отца, и она ему всегда нравилась. Через год после смерти жены, он попросил у Светланы встречу. За ужином в ресторане он и рассказал ей о своих чувствах.
Карьера отца сразу же резко пошла в рост и через год он руководил отделом в Центробанке. Детей у них не было. Но её хватило только на пять лет. Но к этому времени она уже сама курировала несколько крупных финансовых проектов правительства. Так что необходимость в маленьком и толстеньком «деспоте» отпала. Они даже долго не объяснялись, он оказался на редкость понятливым человеком. Вероятно, много счастья не бывает, сказал он ей как-то. Светлана с ним согласилась, собрала свои вещи и уехала от него к родителям.
