На кухонном столе лежало письмо.
Белый прямоугольник плотной бумаги отчетливо выделялся на фоне
голубой скатерти. Чья-то рука размашисто вывела в строке «Кому» ее
имя. Вероника в сотый раз подряд перечитала его. Никакой ошибки. К
тому же адрес верный. Вот название ее улицы, номер квартиры, где
она проживает последние десять лет. Одна беда: имя и фамилия
отправителя ни о чем ей не говорят.
— Кто такой этот Виктор Анатольевич?
— спросила Ирка и тут же предположила: — бывший любовник?
— Нет, я бы запомнила. В конце
концов, не так уж много их было, — с затаенной печалью призналась
она.
Своих ухажеров Вероника могла
сосчитать при помощи одной руки. Еще бы и свободные пальцы
остались. Не то чтобы она завидовала барышням, пользующимся успехом
у мужчин, просто устала от одиночества. Она мечтала о стабильности.
В отношениях с противоположным полом в том числе. Но ей как назло
попадались все больше ветреные и непостоянные.
За окном кухни, где сидели молодые
женщины, сгустились сумерки. Единственный источник света –
настольная лампа – был направлен на конверт, освещая его как
партизана на допросе. Не меньше часа они гипнотизировали его, но
ясности это не принесло.
— Вот уж не думала, что в наш век
Интернета и сотовой связи кто-то еще посылает письма. Куда проще
отправить смс, — Ирка решительно отодвинула от себя чашку с
остывшим чаем и потянулась за конвертом. — Давай прочтем, что
ли.
— Подожди, — Вероника оттолкнула
руку подруги и отобрала письмо.
Ей совсем не хотелось распечатывать
злосчастный конверт. С того момента как она достала его из
почтового ящика, ее не покидала тревога. Словно стоит открыть
конверт, и зло вырвется на свободу. И она тянула, откладывая
неизбежное.
Она отчетливо помнила, как его
обнаружила. Как повернулся в замке маленький ключик, и скрипнула
дверца почтового ящика. Она думала найти внутри привычные счета, и
мысленно прикидывала, как выкроить деньги на их оплату. Покупку
новых ботинок для Мити придется отложить. Старые ему впритык, но
что поделать. А тут вдруг оно – письмо. И конверт официальный, с
печатью. Сразу настраивает на серьезный лад. Главное – не от кого
ей письма получать. Нет у нее никого кроме сына Мити.
— Не дури, — вернула на землю Ирина
– главбух фирмы, где работала Вероника, и по совместительству
лучшая подруга. — Едва ли кто-то прислал тебе сибирскую язву в
письме или спрятал там бомбу. Ты же не тайный агент Пентагона. Или
я чего-то о тебе не знаю?
— Все ты знаешь, — вздохнула
Вероника. Ее размеренное существование было небогато на тайны:
родилась, выросла, окончила институт, работает бухгалтером,
воспитывает сына. Вся жизнь окрашена в мышиные тона. Того и гляди
запищишь.
— Дай сюда! — не выдержав,
потребовала Ирка.
Ее звонкий голос прокатился по
квартире. Из-за стены послышалась возня и сонное бормотание.
Подруги замерли, напрягая слух.
— Проснулся? — одними губами
спросила Ирка.
Вероника несколько секунд
вслушивалась в шумы из соседней комнаты, прежде чем ответить:
— Вроде нет.
— Гони письмо, — шепотом приказала
Ирка. Выхватив из рук у зазевавшейся хозяйки конверт, она спрятала
его за спину. — Если не хочешь открывать, выбросим его и дело с
концом.
Вероника задумалась. Выбросить проще
всего, но предательская мыслишка «а вдруг там что-то важное» не
давала решиться на этот шаг.
— Ну, раз не хочешь выбрасывать,
тогда вскрываем, — сделала Ира вывод из ее молчания и одним ловким
движением надорвала конверт.
Вероника ахнула. Что бы ни таило
содержимое конверта, она только что впустила это в свою жизнь.
— Что там? — дрожащим голосом
поинтересовалась она у подруги, но та не торопилась с ответом. Не
реагируя на вопросы, она пробегала строки письма взглядом. Пару раз
Ира хмыкнула, один присвистнула и, дочитав, поглядела на Веронику
из-под приподнятых бровей, словно оценивая ее, одновременно что-то
прикидывая в уме.
