Мерзкий сквозняк задувал в огромные щели между ржавыми металлическими листами, а одинокая лампочка с противным треском моргала, играя тенями на стенах заброшенного ангара забавными узорами. Стерев со щеки каплю крови, я присел на одно колено перед постанывающим будущим трупом и, схватив его за волосы, поднял на уровень глаз.
– Кабольт… Приятель! Как же ты мог пойти против своего лучшего друга? – с горькой усмешкой поинтересовался я.
– Не надо, Зверь… Лучше просто убей… – дрожащими губами ответил он.
– А твои друзья? – я указал на два десятка расчлененных трупов вокруг. – Они погибли в страшных мучениях. Я постарался на славу… Так может быть, тебе стоит повторить их подвиг?
– Нет… Зверь… Я прошу тебя… Кхе… Кхе… – Кабольт сплюнул на пол небольшую лужицу крови.
– Мне нужно имя, – строго произнес я, приставив пистолет к голове ублюдка.
– Я не знаю, кто именно… Но на задание по зачистке… Кхе… Поехали Борис и Славий…
– Хороший мальчик. – Я нажал на спусковой крючок, и мозги Кабольта разлетелись ярко-красным фонтаном.
Взглянув на часы, я ужаснулся. До похорон оставалось всего два часа! Нужно успеть привести себя в порядок, ну а потом… Потом заглянуть на огонек в пару мест. Уверен, что мое послание они уже получили. Сидят теперь, наверное, как крысы в подвале. Ждут своего часа… Ну ничего. Нервы я этим сволочам перед смертью уж точно потреплю!
* * *
Мир имеет слишком много оттенков. Ничто не делится только на черное и белое. Но я осознал это слишком поздно…
Небо заволокло серой дымкой дождевых облаков. Казалось, что вот-вот, и сверху обрушится жидкий металл… Погода идеальная для скорби.
В одиночестве я стоял перед двумя свежими могилами. С фотографий надгробных плит на меня смотрели жена и дочь. Они улыбались, словно пытаясь утешить меня. Но душа горела…
Боль физическая сильно отличается от духовной. Если физическая ломает, то душевная перестраивает. Меня мучил лишь один вопрос: «За что?» Но как ни старался уйти от правды, я прекрасно знал ответ. Всему виной был именно я. Мой неправильный выбор. Моя идиотская надежда на то, что я могу жить иначе.
Кладбище опустело. Все еще полчаса назад уехали в ресторан на поминки. Мне там не место… Ведь все это случилось из-за меня. Я просто не смогу смотреть ее родственникам в глаза.
А ведь раньше все выглядело иначе. Совсем другие приоритеты. Другие понятия.
Если бы я встретил себя тогда, сказал бы правду? Заставил бы сделать правильные выводы? Заклинал бы я себя не вестись на поводу у денег? Да. Но второго шанса мне уже никто не даст. Да и хотел ли я? Нет. Я хотел лишь одного. Кровавой и жестокой мести.
Под шум осеннего дождя я направился к машине. Прежде чем приступить, нужно кое-куда заехать…
* * *
Небольшой антикварный магазин казался необитаемым. Пыльные окна, выцветшая зеленая вывеска, обшарпанная дверь – все это говорило о том, что хозяин прилагает много усилий, чтобы заведение выглядело безжизненным.
Весьма неприметное место для любителей антиквариата, зато очень популярное среди людей, которые прячутся в тени. Я давно здесь не бывал, но создавалось ощущение, словно ничего не поменялось…
Зайдя внутрь, я брякнул музыкой ветра, что висела прямо над дверью. Запах пыли и старинных вещей ударил мне в нос. Что-то в этом аромате присутствовало… Что-то такое, чего здесь быть не должно. Слегка кисловатый аромат, напоминающий нечто среднее между дымом горящих еловых иголок и тлеющих сосновых щепок. Порох… Уж я-то много нанюхался его за свою жизнь.
Тяжело покряхтывая, из мрака магазинчика вышел седовласый старик. Завидев меня, он обомлел и тут же выпрямил сгорбленную спину.
– Виктор? Ты ли это? – тихо произнес он.
– Как видишь, – ответил я и с грустью улыбнулся.
