Иерусалимский вокзал

Утром добрый молочник

Бьет монетой в окно,

Как в пустой колокольчик,

Не звеневший давно.

Бородатый и старый,

Улыбается всем,

Он и в долг отпускает

И живет только тем.

Не ворует, не просит,

Не разводит водой,

Сколько дашь, столько бросит

В кошелек голубой.

Он уходит и тает.

Тут же ахнет петух,

И собака залает

На прохожих старух.

1963 г.

Мчатся уж рельсы

по дням апрельским,

Стуча на стыках часов.

Несутся без станций,

как оборванцы,

Несутся на чей-то зов.

И мне бы за солнцем,

                   и мне бы по рельсам

Помчаться, вцепившись в апрель,

Каким-то забытым,

                   нечаянным рейсом,

В весеннюю дунуть свирель.

И чувствовать стыки,

                   отстукивать стыки,

И падать, и снова вставать.

По ребрам, по рельсам,

                    По ложной тревоге -

Чтоб видеть, но не встречать.

Ташкент, 1963 г.

Снег раздавил свист паровоза

И жесткий расстелил настил.

Вагоны дрогнули нервозно,

И кто-то рельсы осветил.

Сейчас уйдет бродить по миру

Весь паровозный городок.

А я вернусь искать квартиру,

Не помня улиц и дорог.

1964 г.

Ну вот и день как будто не был,

На окнах пыль еще свежа,

И каждый час уходит в небыль,

И возвращается спеша.

И время топчет осторожно

И отнимает у меня

Все, с чем расстаться невозможно,

Ни разменять, ни обменять.

Я забываю даты, числа

И умноженье величин,

Но день проходит, как нечистый,

От пустоты неотличим.

В моем глухом единоборстве

Ни поражений, ни побед.

Оно берет меня притворством

Легко сменяющихся лет.

И в ожидании нелепом

Кому-то руку не пожал…

Но только день как будто не был,

И в окнах пыль еще свежа.

1967 г.

Бедная, бедная осень!

Что ты проснулась рано?

Мы еще лето носим

В наших весенних ранах.

То ли в ручье прохладном

Встретились у излучин,

То ли церковный ладам

Нашим стихам созвучен?

Каждое утро – лето,

Люди, огни, сосны.

Только проснулся в это —

Осень…

Осени бабьи взоры

Тянут к венцу, к сказкам.

Через пни и заборы! —

К ласкам ее, к ласкам.

1967 г.

Я спокойно иду на холмы.

Мне ль бояться дорожной проказы?

Там цветы распевают псалмы

И деревья читают рассказы.

Я, как старый придворный пророк,

Всем солгав, чудеса обещавший,