– Сеньор Мартинес!
Старик с недоверием взглянул на дверь. Кого еще там черт принес?
Он никого не ждет!
Тотчас послышался стук – решительный, но в рамках приличия.
Кто же это?
Почему голос такой знакомый?
Сеньор Мартинес сделал небольшой шаг в сторону двери.
Он привык: любых подозрительных визитеров стоит опасаться. В былые годы, когда приходилось менять паспорта, жилища и даже страны, страх был очень острым. Но теперь, когда он осел и превратился в сеньора Мартинеса, чувство опасности притупилось.
Он верил, что теперь никому не понадобится до самой смерти.
И вот – на тебе! – кто-то пожаловал.
Хотя непонятно, кто.
Впрочем, может, и не стоит сгущать?
Может быть, это муниципалитет прислал социального работника?
Вот только отчего голос такой знакомый? Голос из прошлого…
– Сеньор Мартинес! – не унимался визитер.
Старик вздрогнул – ему показалось, что он вспомнил хозяина этого голоса.
– Я знаю, что вы дома! – продолжал настойчивый гость.
Старик беспомощно оглянулся. Будь он помоложе, стоило бы бежать без оглядки. Но сейчас силы уже не те… Кроме того, смертная казнь нынче отменена – ив этом карликовом королевстве, где он собирался дожить оставшиеся годы, и на его родине.
Но умирать в тюрьме он не собирался. Поэтому оставалось одно – дорого продать свою жизнь.
Или хотя бы попытаться это сделать.
Стук повторился.
Старик медленно подошел к столу и достал из ящика заряженный пистолет. Хорошо, что местные законы позволяли легально приобрести оружие. Холодное железо в морщинистой ладони придало ему уверенности.
Что ж, если это за ним, то один из визитеров (а наверняка их несколько, а еще кто-то, надо полагать, стоит возле окон, прикрытых жалюзи на время сиесты) получит пулю в голову.
Сразу и наповал.
Старик прикрыл пистолет лежавшей на столе газетой, прошаркал к двери – и резко ее распахнул.
Визитер был один.
И его вид заставил руку старика дрогнуть.
Он едва не выронил оружие.
– Вилли?
Старик помотал головой, отгоняя наваждение.
– Вы – внук?.. – Он никак не мог решиться произнести фамилию.
– Нет, Юрген. Не внук. Первое впечатление – самое верное, и ты об этом должен помнить. Я – это я.
Посетитель – высокий мужчина с коротко подстриженными светлыми волосами – улыбнулся.
– Как ты мог сохраниться? Ведь прошло столько лет…Или… Вы… ты – призрак?!
– А ты стал верить в привидения? – хмыкнул человек, которого звали Вилли. – Что ж, от такой жизни во что только не уверуешь!
Он бросил взгляд на скудную обстановку и покачал головой.
– Убери пушку, Юрген. – Человек произнес это по-немецки, указав на оружие, которое старик все еще держал в руке. – Сегодня она тебе не понадобится. Ведь призраков сталь не берет… Лучше присаживайся и выслушай меня.
– Я думал, что ты тогда… В Берлине. – Старик заморгал, все еще не веря, что такое возможно. – Но почему ты не состарился?
– Знаешь, дружище, – вздохнул визитер, – года два назад я выглядел похуже твоего. Передвигался лишь в инвалидной коляске! Полупаралитик, хорошо еще, что без маразма и болезни Альцгеймера. Как Рональд Рейган. – Он вновь рассмеялся. – Тем не менее уже подумывал, а не пришла ли пора выпить заранее припасенного яда – пока еще не потерял рассудок и не стал ходить под себя. И вот именно тогда мне сделали предложение, от которого я не смог отказаться. И ты, Юрген, не сможешь, когда меня выслушаешь.
Мартинес посмотрел на своего собеседника.
Откровенно говоря, визитеру нельзя было бы дать и тридцати. Как будто и не было мучительных десятилетий страха и скитаний.
– Ты…
– Хочешь сказать – не лгу ли я? – Вилли нахмурился. – Мол, мистер Мартинес, покиньте на минутку ваше убежище, оставьте оружие – а вас на улице уже ждут… герр Юрген Клаус? Так, что ли? Я когда-нибудь тебе лгал?! И отыщется ли такой предатель среди оставшихся в живых – пусть даже выживший из ума?
