…Он шёл по 13-ой авеню, стараясь не поднимать глаза к верху, не видеть этого чужеродного буйства красок, от которого порою уже сводило скулы. Куда, гады, солнце упрятали? Хорошо бы ещё не косить по сторонам, но это получалось совсем уже плохо, и в поле его сумрачного зрения неизбежно попадали счастливые парочки, держащиеся за руки. «Fucking shitty life…» Ещё не так давно, вращаясь в элитарных и близких к ним кругах, он, следуя модным поветриям, изрядно пополнил свой словарный запас архаичными ругательствами, и теперь лишь жалел, что не копнул в своё время поглубже в этой области самообразования.
На улице, как обычно, было безветренно, и шёл какой-то слишком уж парадный снег. Впереди загорелась вывеска «Blessed Dome». «Благословенный Купол». В который раз пронеслось в голове: «Да уж, сменили названьице… Это вам не «Limbo».Тут невесть откуда взявшийся рыжий котяра сделал перед ним сальто назад и, воспарив в воздухе, попытался было распластаться у него на шее, однако Марк успел оттолкнуть хищника руками. «Совсем охренели…» Помялся на пороге заведения, перевел дух. И чего он, собственно, вообще регулярно сюда таскается? Посидеть, отхлёбывая пойло, от которого и захмелеть-то толком никак не получалось? Пообщаться с такими же неудачниками, как и сам? Марк зло сплюнул. «Да хватит тебе… Надо ведь как-то время коротать». К тому же обстановка бара, выполненная в стиле ветхозаветной бездуховности, неким образом располагала к успокаивающей самоиронии, ну а потная лысина бармена и его кривая усмешка прямо-таки олицетворяли собой судьбу.
Подойдя к стойке, Марк привычно подставил зрачок под сканнер. Бармен, тот самый, хмыкнул:
– Всё прежними заслугами живёте?
Не отвечая, Марк взял протянутую бутылку, стакан и сел за столик. Огляделся. «Да ведь это же… Точно он, звезда экрана. Ну и рожа… А ещё недавно казался таким крутым». Тут Марк по причине своей поганой натуры немедленно принялся рефлексировать, что, конечно же, было сейчас совершенно неуместным: «Мы искали себе кумиров. Зачем? Да чтобы восхищаться ими. И знать, что ты тоже способен на большее. Если выпадет шанс. А теперь?» Он скривился и поднёс ко рту бутылку, мстительно игнорируя стакан. «А теперь, старина, нет у тебя больше никаких шансов».
В нос шибануло чем-то несвежим и не совсем земным. «Ну и дрянь…» – вертелось в голове, пока он делал несколько изрядных глотков. – «Нормальной выпивки днём с огнём не сыскать, не говоря уж о наркоте… Молодцы, молодцы новые хозяева, сразу за нас взялись».
Чуть захмелев, он стал прислушиваться к разговору за соседним столиком, где смазливый франт учил уму-разуму своего местечкового пошиба собеседника:
– Снял я тут недавно одну… Не здесь, такие дамочки сюда редко заходят, у них другие отдушины есть, я тебя потом свожу, раз уж приехал.
– Обломашку или потеряшку? – повел в сторону говорящего хрящеватым носом второй.
–Обломашку, обломашку, с потеряшкой хлопот не оберёшься, хотя… – Франтик только что не облизнулся. – Так вот, сунулись мы в будку – занято! во вторую – занято! Ну, кое-как нашли свободную. Это, брат, скажу я тебе, было нечто! Бабы в таких местах совсем шальными становятся, на всё готовы…
«Козлы…» – лениво подумал Марк. – «А что им, собственно, ещё остаётся?»
Перед ним вырос бармен с тарелкой.
– Вы знаете правила, – весомо выговорил он.
– Правила? – Марк сразу разозлился. – А кто их, собственно, установил? А если я не хочу им следовать? Если я просто хочу выпить, а?
– Вы прекрасно знаете, кто, – скучно ответил бармен. В упор взглянул на Марка:
–Жри, и не выделывайся.
Оторопев, Марк захватил пальцами нечто лиловое, пожевал, сглотнул. Бармен отошел. «Надо же так стараться… А ведь такой же лузер, как и я. Из идейных, что ли?»
