Глава 1
Ирина
Голова раскалывается на части. Эта чертова мигрень! Терплю до обеда, глотая таблетки как конфеты, но все без толку. Зрение плывет, буквы на мониторе расплываются в нечитаемое месиво. В конце концов, сдаюсь. Отпрашиваюсь у своего босса, чувствуя себя виноватой школьницей. Он, конечно, смотрит с подозрением, но отпускает. Видимо, мое зеленоватое лицо убедительнее любых слов.
Выбираюсь из душного офиса на свежий воздух. Легче не становится. Даже яркое июньское солнце кажется каким-то размытым, блеклым. Вдыхаю полной грудью, надеясь, что приступ пройдет, но тщетно. Боль пульсирует в висках, отдавая в затылок. Хочу только одного – добраться до дома, принять душ и завалиться спать.
Добираюсь непривычно быстро. Обычно в это время пробки адские, а сегодня дороги на удивление свободны. Поднимаюсь на лифте, достаю ключи. В квартире непривычно тихо. Слышу только тиканье настенных часов в прихожей.
Коля ещё на работе. Так что могу в тишине отдохнуть и даже немного поспать до его прихода.
Разуваюсь. И тут же замираю. Посреди прихожей, прямо у входа, стоят женские туфли. Изящные, на высокой тонкой шпильке, из черной лакированной кожи. Определенно не мои. У меня таких никогда не было. Я предпочитаю удобную обувь, балетки, кроссовки. А эти туфли… Эти туфли словно кричат о страсти, о соблазне, о чем-то… Запретном.
Сердце начинает бешено колотиться, кровь стучит в висках, подмешиваясь к пульсации мигрени. В голове проносится шальная мысль: «Не может быть…»
Точно! Это же, наверное, массажистка пришла!
Хотя… Разве женщины пятидесяти шести лет носят такую обувь? Хм. Не думаю.
В последнее время мужа мучил радикулит, и он нашел какую-то чудо-массажистку, которая, по его словам, ставит людей на ноги за один сеанс. Женщина выезжает на дом, что очень удобно, ведь Коля у меня не любитель лишний раз дергаться на другой конец города.
Он пребывает в таком восторге от этого массажа, что даже специально отпрашивается с работы, потому что многие хотят попасть к этой чудо-женщине и мужу приходится подстраиваться под её свободные окошки.
Он так красочно расписывал ее умения, что я даже немного ревновала. Глупо, конечно, ведь эта женщина, по словам Коли, на пятнадцать лет старше него.
Пытаюсь успокоиться, убедить себя, что это просто туфли массажистки. Ну да, массажистки. Она же женщина, у нее должна быть обувь. Какая разница, какая? Возможно, она в свои пятьдесят шесть выглядит на все тридцать! Бывает же такое.
Хотя…
Странно, Коля мне не говорил, что у него сегодня очередной сеанс массажа. Он ведь был на нём вчера, разве можно так часто им увлекаться?
Тревога, словно ядовитый плющ, оплетает меня, душит, не дает дышать. Иду на кухню. Пусто. Никаких следов. Только в раковине стоит грязная чашка из-под кофе. Одна.
Боже! Да что за паранойя?!
У меня, видимо, из-за сильной головной боли затмился разум. Вот и выдумаю чушь всякую.
Решаю пройти к спальне, так и не заметив нигде стоящей кушетки. Хоть одним глазком посмотрю, что там эта женщина делает такого расчудесного.
Дверь приоткрыта. Слышу приглушенные голоса, смех… Женский смех. Хриплый, низкий. И стон. Мужской стон. Узнаваемый. До боли узнаваемый.
Внутри все холодеет. Ноги становятся ватными, словно я иду по облакам. Толкаю дверь. И вижу…
Комната окутана полумраком. Шторы плотно задернуты, несмотря на яркий солнечный день. На кровати, застеленной шелковым покрывалом, лежат двое. Муж. Мой муж.
И… Женщина. Обнаженная. Длинные темные волосы рассыпаны по подушке, скрывая лицо. Но я и без того знаю, кто это. Эта та самая массажистка, чудо-массажистка, которая «ставит людей на ноги». Только вот каким способом…
Они не замечают меня. Слишком поглощены друг другом. Муж тяжело дышит, его руки блуждают по телу женщины, оставляя красные следы на белоснежной коже. Она изгибается под ним, шепчет что-то неразборчивое, ее пальцы впиваются ему в спину.
