Кабак "Ёлочка"

Аннотация:

– Сколько ты хочешь? – бросаю с вызовом.
Мужчина угрожающе медленно разворачивается. Его взгляд леденеет.
– Заплатишь? – тихо интересуется, надвигаясь на меня. Хочу ответить, но язык буквально примораживается к нёбу. – И какова валюта? – с прищуром возвышается надо мной, словно айсберг. Огромный. Неприступный. – Позволишь мне решить?
Хьюстон, кажется, у нас проблемы!

❄❄❄

Мне хватило всего одного дня, чтобы подпортить папину репутацию и превратить его ресторан-мишленовский в шалман-мажорский. Теперь я наказана и у меня есть ровно месяц, за который я должна доказать отцу, что чего-то стою. Я справлюсь! Если бы только неподкупный хозяин кабака, будто нарочно, не втыкал мне везде палки в колёса…

– Куда-куда?! – тряхнув головой, переспрашиваю я. Серьги «Ловец снов» звякают, отгоняя довольно странные слуховые галлюцинации.

Хотя чему я удивляюсь? После такого-то количества вылаканного за последние сутки алкоголя ещё не то почудится!

– Не симулируй тугоухость! – гаркает генерал-майор в отставке так, что я дёргаюсь, морщась от дикой головной боли. – И сними с носа очки, когда говоришь с отцом! – выскакивает из кресла.

Тяжко вздохнув, сдёргиваю солнцезащитные фары и отшвыриваю на стол.

– Доволен? Так лучше? – хриплю, щурясь от яркого освещения.

Теперь приходит его очередь кривиться.

– Правда, я хорошенькая? – растягиваю губы в глуповатой улыбочке и взъерошиваю пальцами всклокоченные космы рыжих волос.

Нет, дай он мне полчаса на сборы, я бы, разумеется, привела себя в порядок, но генерал-майор Божков не терпит промедлений! Аллюр три креста [1]!

Что ж, Пётр Алексеевич, тогда стоически и со всем мужеством принимай мой поплывший вчерашний мейк и мешки под глазами! Благо, хоть изумрудное платье-диско, расшитое пайетками, не мнётся.

– Папуль, а выпить ничего нет? – бегло пробегаюсь глазами по его рабочему кабинету и останавливаю свой жадный взгляд на угловом стеклянном баре, снизу доверху заставленном бутылками с дорогими напитками. В желудке расползается тянущая пустота. – О-о-очень надо, – тяжело сглатывая, складываю ладошки в умоляющем жесте. Отец выдаёт глухой рык. – Ну, нет так нет. Я ведь не настаиваю, – с наигранной весёлой лёгкостью отзываюсь я.

– Кончай ломать комедию, – резким движением подхватив графин, он с щедростью плескает воду в стакан и через стол протягивает его мне. Вцепившись в стекло, я, как птенец, крупными глотками, ненасытно поглощаю всё до последней капли.

– Спасибо, – киваю на выдохе.

– Поедешь одна, – чеканный шаг генерал-майора отдаётся в моих ушах ломаным битом. – Снимешь там квартиру… – отворяет дверцу винного шкафа, достаёт початую бутылку бренди и бокал.

Я жмурюсь, стискивая подлокотники кресла: похоже, шизофрения после вечеринки «ПЕЧЕНЬ OFF» отменяется. Я в себе. И всё, что слышу – самая настоящая реальность.

Полный зашквар [2]!

– Пап-пап-пап! – со стуком отставив стакан, выпрыгиваю из кресла, отчего меня немного ведёт в сторону. – Что за бред?! – хватаюсь пальцами за столешницу.

Отец молча разворачивается. Смотрит на меня. Пристально. Сурово.

Как же я ненавижу этот его взгляд! Прям до сучки-бесучки!

А затем, отсалютовав мне бокалом, залпом выпивает плескающуюся на дне медную жидкость. По моему горлу тут же растекается тошнотворная горечь. И, судя по понимающей усмешке генерал-майора, всё явственно отражается на моём фейсе.

– Месяц, – продолжает отец, закрывая бар. – Сдюжишь – ресторан твой. Нет – я умываю руки.

Чего?! Месяц? Но ведь на носу Новый год, Рождество!

– В смысле?.. – быстро моргаю.

– В здравом, Яра!

Лютый баттхерт [3].

– Я не понимаю… что за проверка такая, пап? – тереблю мочку уха, перебираю подушечками пальцев брюлики на пёрышках серёжки.