Легкий ветерок врывается в раскрытое окно, теребит легкую занавеску. В комнате никого, только Черный Кактус, с острыми большими иглами злился на весь мир. Он спал, но этот ветер разбудил его и заставил встать с пастели. Кактус ворчал, еще бы чуть-чуть и он бы поймал ту бабочку во сне и отобрал бы у нее кусок торта. Да что там торт! Весь мир был бы его!! Бабочка легкая, как тот же ветерок парила от цветка к цветку, напевая не замысловатую песенку: «Ля-ля-ля ля-ля-ля… Солнце – это это я! Как же, как же хороша!.»
Кактус посмотрел на будильник. было уже пол-шестого. Еще полчаса можно было бы поспать! Дурак ветер! Ну чего он добился!! Пора! Пора! Ну, встал я и что!. Что я теперь делать буду в такую рань! Кактус ворчал. Ворчал, как всегда. Он всегда ворчит, когда не выспится. Он подошел к окну взял свои бумаги, которые никогда не заканчиваются, сложил в стопку и засунул в чемодан, готовясь выйти из дома на работу… Тут он почувствовал запах горячих вкусных булочек, которые пекла его мама, Очень обрадовался этому, даже повеселел было, но вспомнил, что мама умерла. Ее давно уже нет. А он так и не смог повидаться с ней из-за этой работы. Работа… работа… все время работа. Ни к матери сходить, навестить престарелую, скучающую по единственному сыну, которому посвятила всю свою жизнь, никуда… Мама все понимала. Конечно работа важная государственная, ответственная. Она всем соседям хвасталась, какой у нее сын- начальник, Директор – мясокомбината. Правда соседки ее так и не увидели хваленного сына, только на похоронах и познакомились. Кактус от нежелательных воспоминаний совсем скис и стал как горький перец, сгнивший нас солнце. Булочки.. снова эти булочки… Откуда этот аромат? Так могла печь только его мама.. Он высунулся в окно, мотая головой влево-вправо, пытался учуять откуда идет аромат вкусных, сахарных булочек. Город еще спал, тихо посапывая в своих постелях. На улице никого, только дворничиха опять метет двор. Каждое утро с шести и до восьми часов она метет двор неизменно как этот старый двухэтажный дом, сколько он себя помнит. «Ладно,.-подумал кактус- пора уже. Потом вспомнив что-то Кактус снова высунулся в раскрытое настежь окно и заорал во весь голос:
– Эй, там, внизу!!! Дворничиха!! Да ты просто дура!! Тебе никогда ничего не добиться и дети твои дуры, и все дуры!!! – он кричал и его горечь постепенно проходила, становясь словно летнее солнышко. Так насолив кому-нибудь Алишер Тракторбаевич, по кличке» Кактус, приставленной ему за колючесть кем уже сам не помнит, радовался словно малое дитя.. Кактус… Кактус и все. Он уже и привык и окликается на это прозвище, а свое имя такое певучее, которое дала ему мама забыл почти. Даже на работе его так и зовут просто» Кактус». Коротко, словно выстрел, и точно. Он хотел еще что-то крикнуть колкое и обидное дворничихе, но забыл, потому что снова вспомнил о булочках… Кактус любил обижать людей, которые не могли ответить ему тем же, не могли защититься, которые молчали на все его выпады. Они молчали, а он Кактус самосовершенствовался за их счет. Унижая кого-то, он чувствовал себя чуть ли не Богом. Вот и эта дворничиха смолчала. Она всегда молчит в тряпочку, украдкой смахивая слезу от обиды, Молчит. «Ну молчи, а я дальше пойду,» – подумал Кактус. Кактус был одинок, хотя и богат по местным меркм: и машина есть и квартира есть, и дача, на которой не покладая рук возятся его подчиненные, а жены нет. Не… Девушки конечно крутятся, но сам он их быстро на место ставит. Не любит он. когда кто-то замахивается на его свободу и, главное, на деньги. А еще как подумает о тратах, которые придется расплачиваться за жену, Ведь и кормить надо, а ест наверняка очень много, и платья ей покупай и как это… «сережки- кольца покупай!» А то неудобно перед соседями и начальниками будет и на море вози ее.. Нет… «Лучше я один буду, Сам буду тратить свои деньги, а лучше собирать буду на черный день. Я люблю их собирать в трехлитровой банке, – думал Кактус и широко улыбнулся своей находке, – а потом смотреть на них, скомканных зелененьких долларов!! Смотреть и любоваться! Вот оно счастье!! Не то что ваше семья, дети, как там еще, курорты,.. Нет счастье – это те самые зеленые, скомканные денежные купюры, которые я храню под единственной вещью в комнате-под кроватью.»
