Гости на кладбище
Третий час ночи. Сквозь забор пробирались двое: первый – коренастый, широкий в плечах, второй – высокий худой как жердь, с болтающимися руками. Коренастый проскользнул без проблем, а второй зацепился за какие-то склянки, споткнулся и чуть не упал.
Первый обернулся к растяпе и зло прошипел:
– Слышь, ты! Археолог! Потише! Не на прогулке!
– Страшно! – шепотом пожаловался худой. – Видишь, как колбасит!
И тут же заискивающе:
– Гвоздь, можно похмелюсь? Все легче будет.
Коренастый оценил трясущиеся руки коллеги. Достал сигарету, закурил, аккуратно прикрывая огонь широкими ладонями. И потом быстро извлек из кармана «чекушку».
– Пей, сука!
Ничуть не обидевшись, дылда жадно схватил сосуд, свернул пробку и одним глотком высосал половину бутылку. Отмяк, выдохнул, прослезился…
– Гвоздь! – с чувством произнес он. – Ты – человек! В натуре тебе говорю! Типа, спас и все такое…
Гвоздь зорко бдел по сторонам, покуда коллега приканчивал бутылочку. Тот, выбросив тару в кусты, перекрестился, забормотал:
– Со святыми упокой, Христе, душу раба твоего, идеже несть болезнь, ни печаль, ни воздыхание, но жизнь бесконечная….
– Что ты сказал? – подозрительно переспросил коренастый.
– Кондак, глас восьмой, – бодро ответил похмелившийся.
– Ну-ну… – ответил Гвоздь и втоптал окурок в землю. – Идем. Работать надо.
За забором царила абсолютная тишина. Гвоздь не боялся мёртвых – бояться кладбища может только идиот. Чего тут запредельного? Все умерли, лежат себе отдыхают от земных скорбей, через одного родня. Не обидят.
Коренастый уверенно огибал оградки могил, его напарник, слегка пошатываясь, следовал за ним. Гвоздь совершенно точно знал, что делает: это только принято считать, что после смерти человеком интересуются лишь похоронные организации. Но могильщики далеко не единственные, кто извлекают выгоду из усопших. Помимо своры мелких кладбищенских воров, крадущих цветы, венки и еду с погоста, всегда существовал клан, живущий за счет мертвецов – это гробокопатели. Гвоздь и худой принадлежали именно этой касте.
Озираясь по сторонам, злодейская парочка вошла на цыганскую часть кладбища, где вместо могил стояли солидные склепы. Они были здесь не впервые и великолепно ориентировались на местности.
На бизнес со склепами Гвоздя случайно навел Археолог. Бывший научный работник пробавлялся в летнем баре кружкой мутного пива, рассказывая случайным собеседникам о своих археологических изысканиях. Гвоздь перекусывал рядом и поневоле прислушался к разговору.
– А знаете, как проходят похороны цыганских баронов? Своих высокопоставленных покойников цыгане хоронят в склепах. Похороны проходят с танцами, музыкой и вином. Душа усопшего должна видеть не слезы, а веселые улыбки родственников. В процессии участвуют несколько десятков человек и каждый «прощает» умершего, чтобы тот мог спокойно войти в мир иной. А чтобы ему ловчее было переходить в загробное царство, ему кладут в гроб деньги, сигареты, выпивку, драгоценности всякие… И все одному покойнику, прикинь?
Гвоздь мигом оттеснил собутыльников знатока могил в сторону, и без лишних церемоний поставил перед ним бутылку водки. Тот немного удивился, но возражать не стал.
– Так что дальше? С баронами-то?
– Дальше? – дылда щедро плеснул водки в свою кружку пива, зажмурился и выхлебал до дна адскую смесь. Открыл глаза и выдохнул.
– Дальше склеп запечатывают, семья переодевается в траур и типа скорбит об умершем…
– Ты-то откуда все это знаешь?
Он гордо вскинул пьяную физиономию:
– Ты! Ты кто такой?
Гвоздь промолчал.
– А я? Кто я? Да я, блин, археолог! Кад… Кант.. Кандидат наук!
