Шум. Крик. Металл по кости. Запах дыма, крови, чего-то терпкого и чужого.
Я проснулась с ударом сердца, будто меня швырнули изнутри в тело, которое не моё.
Я дёрнулась, села – и замерла.Сначала – холод. Он ударил, как под дых. Не воздух, а ледяной пар, который сжигал горло изнутри. Потом – гул. В ушах, в груди, в земле. И только потом я поняла, что лежу. На чём-то сыром, твёрдом и… дрожащем?
Поле боя. Настоящее. В рытвинах, в дыму. Искажённое, будто кадр из фильма, только слишком реальное. Слишком… настоящее. Чей-то обугленный труп. Лязг лошадиных копыт. Крик умирающего.
Пальцы – длиннее, чем были. Суставы тоньше. Руки обёрнуты в кожу, в которой я себя не узнавала.Я хотела закричать, но не смогла. Тело не слушалось. Было ощущение, что я наполовину парализована – и при этом слишком чувствительна. Кожа будто стала чужой: всё зудело, пульсировало, отзывалось на малейшее движение, как если бы я спала в одной позе три года, а теперь пыталась вспомнить, где у меня колени.
Я медленно, очень медленно посмотрела вниз. Тело было стройным. Сильным. И чужим.
О, Господи. Я умерла. Или нет? Или это похмелье.
Как будто дышала. Или нервничала.Я надеялась, что это сон. Но тогда уж пусть будет полный психоз, шоковая кома или отпуск на Северном полюсе. Только не вот это Попыталась снова подняться. Зря. В голове ударило молнией, и я впечаталась обратно в землю, которая почему-то вибрировала.
– Ваш муж.– Госпожа Дейр, вы слышите меня? – Кто?
…какого?
Передо мной стоял мужчина. Высокий, с мощным телосложением – не качок, но он явно упражняется с мечом каждый день. Волосы тёмные, прямые, подстрижены коротко, как у солдата. Скулы резкие, нос – с характерной линией, подбородок упрямый, с ямкой. Шрам под скулой, свежая царапина на губе. И глаза – холодные, зелёные, прозрачные, как лёд на весенней воде. Эти глаза смотрели сквозь. Без намёка на жалость или интерес. Просто – факт.
Он наклонился. Его дыхание пахло полынью и кровью – терпко, как от уставшей брони после боя.
– Это… жизнь. Добро пожаловать назад, ведьма.– Вам нельзя вставать. Контракт ещё не активен. – Какой контракт? – Брачный. С вами. На крови. Под Седьмой Луной. – Это шутка?
Звук был где-то между испуганной чайкой и перегретым чайником.Я очень старалась не закричать. Получилось плохо.
Он не вздрогнул. А я внутри вся сжалась, будто кто-то открыл дверь в морозилку и оставил меня стоять голой на пороге.
– Между тылом и адом. Выбрали хороший момент для возвращения.– Где я?
Всё это было очень… натурально. Как будто мир вывернули наизнанку, усилив резкость до боли в глазах. Я чувствовала каждый звук, каждый оттенок, как если бы кожа стала антеннами. Когда уже придет этот шутник, надевший на меня VRочки??Я обвела взглядом окрестности. Поле в рытвинах, дым над деревней, тела в доспехах, чьи-то обугленные руки.
Ужас пронзил меня внезапно – остро, ледяным уколом. Я едва не закричала снова, и только какой-то остаточный инстинкт удержал меня от нового позора перед этим мрачным шкафом в сапогах.
– Я… Я кто вообще?– Вы будете в состоянии идти?
– Если это шутка, то плохая. Если это правда… то я вас убью.Пауза. Он опустился на одно колено и пристально посмотрел мне в лицо:
Отлично. Очнулась ведьмой. Муж грозится убить. Где мой кофе? И желательно латте, с пенкой, в спокойной квартире, где единственный лязг – это посудомоечная машина. Почему, если уж меня выкинуло в другой мир, не в уютный книжный магазинчик с магическими кошками? Почему не на пляж, где я могу стать избранной принцессой в бикини, а не ведьмой с брачным контрактом?
Свет. Потом тьма. Потом – боль в груди.Вспышка. Мокрые волосы, ветер с востока, голос внутри: – Не доводи до Третьего круга. Ты не выдержишь. Пальцы с обручем на фаланге – кровь течёт из-под ногтя.
