Есть вещи, которые мы просто помним. Есть вещи, которые мы не хотим забывать. Есть вещи, которые мы не можем забыть, как бы сильно мы этого ни хотели.
Есть что-то, что мы легко прощаем. Есть что-то, что нам тяжело простить, но всё-таки мы прощаем. И есть то, что мы не можем простить, как бы сильно мы этого ни хотели.
Существуют люди, которых мы любим. Существуют те, которых, как нам казалось, мы когда-то любили. Существуют друзья, враги и просто люди. Вокруг нас много разных людей. Но есть те, с которыми мы никогда не хотели бы встретиться.
Боль и слёзы иногда порождают понимание, сострадание и прощение. А порой они порождают ненависть и зло…
Весна. Пятница. Вечер. Элеонора сидела в пустом классе и уже заканчивала проверять работы своих учеников. Раздался телефонный звонок. Женщина взяла свой мобильный телефон и посмотрела на экран. Звонила Диана. Элеонора устало выдохнула и сняла свои огромные очки. Отложив их в сторону, она потёрла пальцами переносицу и, наконец, ответила на звонок.
– Алло! Привет, дорогая! – сказала она, поднеся телефон к уху.
– Привет, мам! – раздался голос дочери, – Ты скоро? Я думала, что ты приедешь пораньше! Мы же договорились с тобой пойти по магазинам! – возмущённо сказала двадцатилетняя девушка.
– Извини, дорогая. Я уже заканчиваю. Минут через десять выйду.
– Хорошо. Я тебя жду. Пока.
– Пока, Диана. Я скоро буду, – сказала Элеонора и отключила телефон.
Минут через пятнадцать женщина закончила свою работу и стала собираться домой. Она бросила в свою огромную, потёртую и бесформенную сумку мобильный телефон и большие невзрачные очки. Немного прибралась на рабочем столе и, закинув на плечо сумку, оглядела пустой класс. Устало вздохнув, она направилась к двери.
Элеонора уже собиралась выйти из кабинета, но остановилась возле большого зеркала, висевшего в классе. Женщина посмотрела на своё отражение.
Сорока шестилетняя учительница младших классов выглядела довольно непривлекательно. И даже отталкивающе. Выкрашенные в белый цвет, грязные волосы были «зализаны» в хвост на затылке. «Мешки» под небольшими, невыразительными глазами, маленький острый нос, высохшие тонкие губы, бледная кожа. Сухие руки и поломанные ногти… Женщина совершенно не следила за собой.
Элеонора посмотрела на себя в зеркало. Оттуда на неё смотрела неухоженная, высокая женщина с избыточным весом. В бесформенной кофте, вроде балахона, какого-то грязного жёлтого цвета, в такой же бесформенной, как мешок, длиной юбке отвратительного болотного цвета и коричневых стёртых сандалиях.
Элеонора оглядела себя и улыбнулась. Несмотря на свой нелепый и даже неприятный вид, она нравилась самой себе. Да и никто из её окружения никогда не говорил ей о том, как отвратительно она выглядит. Большинству людей было совершенно всё равно. А для своих трёх детей она была просто матерью. А дети смотрят на мать совершенно другими глазами. Они не всегда замечают, как плохо она выглядит или даже то, что она уже состарилась.
Муж её не любил. Впрочем, как и она его. Но об этом никто никогда не говорил.
Муж никогда не говорил Элеоноре о том, как непривлекательно она выглядит. Даже наоборот, в социальных сетях и при личной встрече с друзьями и знакомыми их семьи, он порой говорил о том, как она красива. Но это была всего лишь ложь. Только Элеонора этого не знала. Сорокавосьмилетний мужчина, Маркус Рамирез, мексиканец по происхождению, очень хорошо играл роль мужа и отца. Именно играл роль. Он не любил ни свою жену, с которой прожил уже больше двадцати лет, ни своих двух дочерей двадцатилетнюю Диану и восемнадцатилетнюю Алису. Только младший сын, пятнадцатилетний Калиб, был единственным человеком в их семье, которого Маркус, казалось, действительно любил. Все остальные – были словно лишь частью какого-то, казалось бы бесконечного, спектакля под названием «Жизнь».
