30 сентября 1979 год. Приют для душевнобольных Конора Бёрча. Ночь. Пасмурно. На территории приюта тускло горело несколько фонарей…
Все постояльцы заведения уже давно спали. Ну почти все… По стечению обстоятельств, никого из немногочисленного персонала, кроме сорокапятилетнего сторожа Рика, в приюте не было.
Полночь. Рик, как обычно, делал обход. Обойдя весь первый этаж здания, где находились кухня, столовая, библиотека, комната для развлечений и много чего ещё, он поднялся на второй, где размещались палаты для душевнобольных.
Рик, освещая себе путь фонариком, прошёл по тёмному коридору со множеством дверей с окошками и уже собирался отправиться в свою комнату, как вдруг услышал тихие завывания, доносившиеся до него из-за двери одной из палат. Это была палата Чарли.
Чарли – высокий, крупный мужчина с избыточным весом, тридцати семи лет. Он сидел на своей кровати крепко прижимая к груди плюшевого мишку и, немного покачиваясь из стороны в сторону, тихо выл… «пел» какую-то колыбельную.
Рик подошёл к двери и посветил в окошко. В тёмную комнату тут же проник луч света.
– Эй, ты! – Рик ударил ладонью по двери. – Заткнись!
Крупный мужчина не обратил на это никакого внимания. Он, как ни в чём не бывало, продолжал покачиваться и выть.
– Псих… – усмехнулся Рик.
***
Закончив обход, Рик вернулся в свою маленькую комнату. Письменный стол, стул, шкаф, кровать и тумбочка… больше ничего в комнате не было.
Включив свет, он подошёл к письменному столу, на котором лежало несколько книг, стопка газет и стояла тарелка с двумя яблоками. Мужчина положил на стол фонарик, снял с пояса связку ключей и бросил её рядом.
– Наконец-то, – выдохнул он и, выдвинув стул, устало плюхнулся на него.
Сделав глубокий вдох, Рик взял одну из книг, открыл её где-то на середине и, откинувшись на спинку стула, погрузился в чтение. Прошло некоторое время, и он услышал какие-то тихие, непонятные звуки. Оторвавшись от книги, мужчина повернул голову к двери и прислушался – тишина.
– П-ф-ф… – фыркнул он.
Переведя взгляд на тарелку с яблоками, Рик положил книгу на стол. Потом достал из кармана своих штанов маленький ключик и открыл им ящик стола. В ящике, помимо всякого барахла, лежал довольно большой кухонный нож. Мужчина достал его, взял с тарелки яблоко и, отрезав от него кусочек, засунул себе в рот. Не успел он проживать этот кусочек, как вдруг услышал – дверь в его комнату скрипнула.
Рик повернул голову и, как ошпаренный, вскочил со стула. Яблоко выпало у него из руки и покатилось по полу прямо к ногам незваного гостя.
– Чёрт! – проглотив кусок яблока, выкрикнул он. – Ты меня напугал! Кто ты? И как ты… Я же закрыл все двери!
***
Час ночи. В коридоре на втором этаже горел свет. Двери нескольких палат были распахнуты. На полу лежали изрезанные трупы десятка постояльцев. Весь коридор был залит их кровью…
По коридору к лестнице шёл Чарли. Он ревел. Ревел, как раненный зверь. В одной руке он держал нож, а в другой – связку ключей…
12 сентября 1980 год. Полдень. После прошедшего утром дождя, погода была прекрасная. Ярко светило осеннее солнце, и только пожелтевшие листья и слякоть напоминали о том, что наступила осень.
Двадцатипятилетняя девушка Кэтрин прошла вдоль высокого, каменного забора и остановилась возле металлических ворот. Между воротами и калиткой разместилась табличка с названием заведения, находящегося за этим самым забором.
– Приют для душевнобольных Конора Бёрча, – прочитала Кэтрин и подошла к калитке.
Девушка попыталась открыть её, чтобы попасть на территорию, но та оказалась заперта. Никакого звонка не было.
