2176
– Значит, ты пыталась протащить это в заднице. Серьезно?
Мужчина взглядом указал на серебристый цилиндр не больше пары сантиметров в диаметре и около десяти в длину. Не решился дотронуться до контрабанды, хоть та прошла тщательную дезинфекцию и теперь блестела полировкой на столе.
– На что ты рассчитывала, проходя сканеры?
– Она была в биоактивной оболочке, – огрызнулась сидящая напротив женщина, не отрываясь от изучения ногтей. Ее собеседник в сине-черной форме не видел глаз задержанной, но отчетливо чувствовал ее стыд.
– Да ты прожженная контрабандистка, даже с оболочкой заморочилась. Срабатывают они не всегда, вот беда. – Мужчина подался вперед. – Итак, что у нас здесь?
– Ты знаешь.
– Хочу, чтобы ты сказала. Для протокола.
Женщина закатила глаза и вздохнула:
– «Флэш I». Квантовая антенна.
– Игрушка не из дешевых, – заметил он.
Вот уже почти полторы сотни лет Марс шел в авангарде технического прогресса. Неудивительно, что промышленный шпионаж здесь обладал куда большими масштабами, нежели на Земле.
Служба безопасности планеты строго контролировала оборот информации. Тем более за пределами орбиты.
Технология антенны «Флэш I», основанная на квантовой запутанности, позволяла передавать любой файл в зашифрованном виде практически моментально и на любое расстояние. Неудивительно, что маленький цилиндр числился одним из первых в списке контрабанды на таможнях Марса.
– Я журналист. Хороший журналист готов рискнуть задницей, чтобы получить необходимый материал, – нетерпеливо ответила задержанная и с вызовом посмотрела на мужчину.
– То есть ты знала, что привозишь запрещенное устройство, и сознаешься в этом?
Длинными бледными пальцами она нервно поправила челку и снова вздохнула. Нет, ну что за кретином он оказался? Неужели до сих пор не смотрел её досье? А если смотрел и знает, с кем говорит, то почему задаёт эти дурацкие вопросы? Ее ведь уже допрашивали по протоколу.
Голубая иконка досье мелькала где-то на краю периферического зрения мужчины. Стоило сосредоточиться, и услужливый интерфейс дополненной реальности выведет перед глазами всю информацию о сидящей напротив особе.
Вместо этого он почему-то медлит и задаёт совсем не те вопросы, которые вертятся на языке.
А ведь его даже быть здесь не должно. Капитан Мортен числился в службе безопасности Кунабулы – одной из первых марсианских колоний, а к таможне космопорта прямого отношения не имел. И конечно же мог отказаться, когда ему передали: задержанная несколько часов назад землянка назвала его имя, должность, и желает общаться только с ним. Отказаться и отправить находчивого журналиста по этапу.
Любопытство и желание развеяться взяли верх. Но стоило Мортену зайти в комнату допроса – тотчас захотелось развернуться и уйти. Столь знакомые черты лица сбили дыхание, на секунду ему даже показалось, что там сидит… Но нет, морок развеялся, а боль в груди осталась.
Профессионал не потерял обладания. Он даже не соблазнился открыть досье – привык доверять своему мнению, а не сухим данным.
– Итак, за каким материалом хороший журналист проделал столь долгий путь?
– Это будет расследование, капитан Мортен. Наше с тобой расследование, – женщина прищурилась.
– Наше? Как интересно! – мужчина скрестил руки. – Что же мы будем расследовать?
– Смерть десятков людей. Возможно сотен. Смерть в страшных мучениях от острой лучевой болезни.
Ни один мускул не дрогнул на лице капитана, но секунды зрительного контакта хватило, чтобы понять – журналист попала в цель. Затем взгляд мужчины утратил фокус и затуманился, как бывает при работе с интерфейсом дополненной реальности. Женщина не могла знать, что в этот самый миг Мортен дистанционно отключил все записывающие устройства в комнате, и продолжила:
