Англия. Лондон. Утро. Метро. Вернее, вход в метро. У билетных
машин в глубоком металлическом поддоне – бесплатные газеты. Возле
них приостанавливается парочка. Он и она. Я наблюдаю за ними со
спины. Оба в чёрных плащах, в брюках и кедах. И в масках, такое уж
время – в метро без маски не зайдешь.
Низкий рост, короткие стрижки, иссиня-чёрные волосы. Азиаты.
Кажется, японцы. И совершенно точно – пара. Она хватает тонкой
рукой газету, и кивает головой в сторону турникетов, ей пора.
Он, что же, остаётся? Пришёл проводить? Я как раз огибаю их со
стороны и вижу его глаза. Вокруг них собираются морщинки: под
маской он улыбается. Он старше. Она совсем молоденькая, легкая,
скользит пальцами по его руке, прощаясь, воздушно, почти незаметно,
и рвётся вперед. Он смотрит ей вслед с такой любовью, что у меня
сжимается сердце. На секунду думаю, может, дочка? Но нет, точно
нет. Абсурдная мысль, это всё от зависти, от того, что в этом
сумасшедшем сером городе никто не провожает никого по утрам на
метро.
Она огибает меня и летит вперёд, через турникеты и по ступенькам
вниз, сверкая многочисленными застёжками кожаного рюкзака – мода. Я
не пойду за ней, мне удобнее остаться в самом начале платформы – у
меня пересадка на другую линию, отсюда ближе к переходу.
Тридцать минут пути прокручиваю в голове его глаза и её руку,
скользящую по тыльной стороне его ладони. И лёгкую её походку,
больше похожую на бег, куда убегаешь, дурочка?! Разве нужно
убегать? Стянула бы с него маску и поцеловала на прощание. Мало ли,
а вдруг в последний раз... Эх, мозги мои литературные, во всём-то
они видят сюжет, всё-то они пытаются драматизировать.
И вот моя остановка, лифт, турникет, выход. Пора освобождать
голову от романтики и готовить её к производственному процессу, но
тут меня обгоняет такой узнаваемый рюкзак. Она? Она мчится по
лестнице вверх, стягивая на ходу маску, но вдруг останавливается и
разворачивается. Что случилось? Уж не решила ли вернуться и
поцеловать своего Ромео, подслушав мои мысли?
Сверкает чёрными бусинами глаз и пролетает мимо, торопясь вниз.
Это удивительно, но я хорошо знаю это лицо, мы иногда пересекаемся
здесь, спускаясь в метро по встречным лестницам по вечерам. Только
обычно в руках у этого паренька – скрипичный футляр, и рюкзака с
многочисленными застёжками за его спиной мне не видно.
Что ж, это Лондон, он никогда не перестанет меня удивлять.
Недаром говорят, "если ты устал от Лондона, ты устал от жизни".
Пойду трудиться. А мы ещё встретимся. Как-никак, и работаем рядом,
и живём, вполне возможно, недалеко.
14.05.2021
Facebook #лондонские_зарисовки
Как выглядит современный «мачо»? Это не испанец с тяжёлыми
кулаками, это – некий оттюнингованный ОН. По окрасу и по возрасту
попадаются разные, бывает и брови взлетают (мои, от удивления), а
случается и глаз не оторвать.
Сегодня утром на выходе из метро «Regents Park» я встретила
одного из последних. Седой (хотя и молод), с укладкой
«небрежность», но волосок к волоску. Лёгкая твидовая куртка-пиджак
расстёгнута, широкие рукава-манжеты почему-то вызывают ассоциацию с
мольбертом художника. В противовес – узкие чёрные джинсы и туфли с
узкими же носами. А на плече – женская сумка. Огромная такая,
твёрдой кожи и без замка.
Сумка переполнена. Оттуда выглядывает косметичка, книжка, ещё
что-то… В общем, выглядит эта ноша тяжелой, но ОН держит её
играючи.
Может, потому что он не один. Со спутницей. Та говорит. Без
остановки. В её хорошо поставленной речи через слово проскакивает
вопрос «представляешь?» А ещё она элегантно поправляет наброшенное
на плечики пальтецо – у нас прохладно, – и нетерпеливо перебирает
ножками в кедах. Не подумайте, что кеды в данном образе – атрибут
спортивного стиля, нет-нет! Она тоже «волосок к волоску», и каждая
волна длинных блондинистых прядей лежит наверняка именно так, как
было задумано.
