Глава 1 В моём сердце месиво
- Какого хрена ты творишь, Ожегов?! - выпучив глаза, орет на меня тренер с дальнего конца зала.
Досадно скривившись, спрыгиваю с брусьев - спалился…
Виталич подбегает и давит взглядом.
- Ты чего вытворяешь? Тебе жить надоело?
Я молчу, уставившись в пол. Не потому, что вину чувствую - какая, к черту, вина? - а просто знаю, что, если буду смотреть в глаза, он считает в них, что мне ни разу не жаль, и будет орать еще громче и дольше.
Мне это не уперлось.
Я уже слишком взрослый для нравоучений. Я сам знаю…
- Чего молчишь?! Это что было, Арсений? - гремит его возмущение на весь зал и, отразившись от сводов потолка далеко вверху, рикошетит на стены, а потом от них в меня.
Из-за этого его голос звучит объемно и всесторонне. Мастер спецэффектов, блин.
- Сальто, - просто отвечаю на заданный вопрос.
- Без рук, без страховки! Ты в своем уме?! Хочешь переломаться или убиться? Я не возражаю, но не в моем зале!
- И не в вашу смену, я в курсе, - бурчу, не сдержавшись.
Эту присказку мы часто слышит от тренера в басике.
- Чего-о? - бомбит Виталича.
- Сорян, не хотел. Вырвалось, - даю я заднюю, торопясь погасить этот взрыв.
Бросаю на него короткий взгляд и вижу нечто такое, что мне не нравится.
- Что-то случилось, Арс?
Не ошибся - наезд в его голосе резко сменился на заботу, и меня триггерит - вот жалости мне точно не надо!
- Нет, - чеканю отрывисто. - Все нормально. Просто тренируюсь, к соревам готовлюсь.
- В твоей программе нет таких трюков.
- Натренируюсь и будут.
- Арсений… - предупреждающе начинает он, но я не даю договорить:
- Я все осознал, Андрей Витальевич. Все понял. Никаких опасных трюков без страховки. Простите, но мне пора. Сегодня еще репетиция, - отбиваюсь от него и почти бегом сваливаю из зала.
В раздевалке проношусь мимо шкафчика сразу в душевую и встаю под душ, как был, в трусах и трениках - все равно стирать, мокрые насквозь.
Воду делаю все холоднее и холоднее, но ни ледяной душ, ни полуторачасовая выматывающая тренировка только что не помогли мне избавиться от разъедающих мозг мыслей.
И разрушающих слов отца, которые звучат в моей голове на постоянном репите:
- У меня проблемы, Арсений. Очень серьезные проблемы в бизнесе. Может так случиться, что я… Что мне придется ненадолго вас оставить. Тебя и сестренку, и…
- В смысле оставить? - перебиваю, не желая слышать про мачеху.
- Вынужденно. Я очень постараюсь этого не допустить, но хочу, чтобы ты знал заранее, и это не стало для тебя не…
- Тебя посадят?! - осеняет меня, что он пытается до меня донести, и я таращусь на него, отказываясь верить в то, что он говорит это серьезно.
Разве в нашей стране таких, как мой отец, сажают? Ну бред же!
У него и бабки, и связи, и юристы, и… Да все у него! Мощная и всесторонняя подушка безопасности, короче.
Поэтому все, что он говорит, кажется какой-то злой, несмешной шуткой.
Но нахрена ему так шутить надо мной?..
Ничего не понимаю…
- Я же сказал, что сделаю все возможное, - повторяет отец нетерпеливо, - чтобы этого не произошло. Просто предупреждаю.
- Так сделай невозможное! - взрываюсь я. - Ты не можешь оставить меня с этой своей…
Я осекаюсь, чтобы не назвать мачеху так, как обычно называю про себя - отец таких выражений не потерпит.
- Базар фильтруй, Арс, - гремит властный голос отца, и он сверкает на меня глазами.
Вскинув свои к потолку, отвожу их в сторону.
- Арсений, - успокоившись, зовет меня отец.
Повернув голову к нему, вскидываю брови: чего?
- Чтобы сделать невозможно, мне может понадобиться твоя помощь, - мнется пару секунд и все же выдает, типа неохотно.
- Моя?.. - хмурюсь, не догоняя, чем я-то могу ему помочь. - Что я должен буду сделать?
Отец припечатывает меня взглядом:
