Нужно ли быть гением, чтобы написать рассказ, повесть или роман? Думаю, великие произведения были созданы гениальными людьми. Но что делать тем, кто недавно взял в руки «перо» и встал на этот путь? Несомненно – писать, и не сомневаться!
Порой, на своём жизненном пути, встречаешь человека, самого обычного, простого на первый взгляд. Работягу из завода, грузчика, одинокую женщину с несколькими детьми, еле сводящую концы с концами, попутчика в дальней дороге. И слушаешь.
Они и понятия не имеют, что такое сюжет, персонажи, кульминация, и вряд ли могут блеснуть грамматикой или орфографией. Они не обдумывали события, не стремились создать уникальное творение.
Нет, они просто рассказывали. О себе, о жизни, о трудностях и заботах. И мне было интересно, невероятно затягивало. Иногда, я даже думал, что бесконечно счастлив от того, что прочёл лучшее произведение в моей жизни!
Люди уходили, оставляя частичку своей жизни, не подозревая, что оставили большой подарок для моей души.
Искренность – вот, чем они завладели моим сердцем!
Я начал писать поздно, в 45. До этого возраста, жизнь моя была далека от творчества. Однажды, в мою жизнь ворвалась мой ангел-хранитель, бывшая однокурсница, которая, к сожалению, пожелала остаться инкогнито.
Она вдохновила меня написать первые строки, затем поддерживала, вселяя в меня веру в мои способности.
Права ли она была, судить вам, дорогие читатели. Не судите строго. Язык мой прост, но понятен. Русский язык не мой родной, но близок по духу. Думаю, читаю и пишу на нём, наслаждаясь его красотой!
С любовью к вам, мои читатели, Тристан Дияр.
– Теперь посмотрим, кто ты на самом деле, слабак, рухнувший на землю от бессилия, или воин, смотрящий смерти прямо в лицо!
аксат проснулся, но, не смог открыть глаза. Как бы ни старался, они его не слушались. Постепенно приходя в чувство, он услышал странное дыхание. Чужое, шипучее. Почувствовал чей-то взгляд на себе. Пронизывающий, горящий, ужасающий. Холод, отвратительный запах, чьё-то тело оседлало его, словно коня. Тот, кто сидел на нём, давил прямо на грудь с такой силой, что Максату стало невыносимо тяжело дышать. М
Он изо всех сил постарался крикнуть. Не получилось. Хотел двинуться, оказать сопротивление, снова неудача.
«Хоть бы пальцем шевельнуть, – подумал он в полудрёме, задыхаясь от разрывающей боли в груди, – отпустит сразу».
Вдруг, шипение прекратилось, запах словно испарился, на грудь перестало давить. Ему удалось не только шевельнуть пальцем, но и полностью выйти из оцепенения.
Он открыл глаза, глубоко вдохнул и медленно выдохнул. Попробовал снова, грудь словно разорвало. Он побежал в ванную.
Через некоторое время Максат, покачиваясь, вернулся в свою комнату и прилёг. Тут откуда-то появился Морфей и незаметно утащил его в свой мир.
***
Проснувшись, Максат всё ещё лежал с закрытыми глазами.
Он чувствовал её запах, взгляд, направленный на его глаза. Она мило улыбалась, большие, красивые глаза блестели от счастья.
Дыхание её он не уловил, не ощутил тепла нежного тела, утонувшего в его объятиях. Не услышал голос, прошептавший: – С добрым утром, сердце моё!
А запах был. Устойчивый, приятный, пленяющий.
***
Открыв глаза, Максат увидел улыбающееся лицо жены.
– Доброе утро, джаным! – тихо прошептал он.
Красивая женщина, сидящая на зелёной траве, выглядела бесконечно счастливой. Долина, покрытая разноцветными цветами на фоне высоких гор, раскинулась за ней, придавая образу сказочный вид.
Небольшой портрет стоял на тумбочке у большой кровати, перед горшком с домашними цветами.
