- Здравствуйте, меня зовут
Кристабель, - важно произнесла девочка.
- Красивое имя, - хмыкнула я. –
Надеюсь, фамилия твоя не Иванова.
- Да нет же! – возмутилась малышка.
– Меня зовут Кристабель де Р’рино.
- Рада за тебя, - обескуражено
ответила я, лихорадочно соображая, откуда на пороге моей квартиры
взялась девочка с явно аристократическим именем и не привлекут ли
меня за похищение детей в придачу ко всем жизненным неудачам. – Ты
потерялась? Тебе помочь найти родителей?
- Вообще-то нет. Я не терялась и
прекрасно знаю, где находятся мои родители.
- Вот и отлично! – обрадовалась я и
поспешила захлопнуть дверь. Не тут-то было. С той стороны снова
постучали и раздалось совершенно неожиданное заявление:
- Подожди! Ты – моя мама!
- Ты ошиблась, - крикнула я через
дверь. – У меня нет детей. До свидания, Кристабель! Приятно было
познакомиться!
- Ты просто не помнишь! – крикнула
девочка с надрывом. – Тебя заколдовала злая ведьма, ты потеряла
память…
Так, ребёнку срочно нужна
психиатрическая помощь. Конечно, меня это не касается, но не
оставлять же ребёнка в беде.
- У нас и папа есть! Ты его очень
любишь, а он тебя!
Аргумент мне понравился. То есть мне
предлагается не только ребёнок, но и ещё и мужчина в комплекте.
Обычно появление ребёнка минусует наличие мужчины – по крайней
мере, так показывает печальный опыт всех моих подруг.
- Вот и иди к папе! – крикнула я,
передумав открывать дверь и оказывать помощь. Вдруг папа прячется
за углом и только и ждёт, чтобы наброситься на меня, вырубить и
ограбить квартиру. А что? Вполне рабочая схема.
- Не пойду! Я специально от него
сбежала, чтобы найти тебя!
Час от часу не легче.
- То есть папы тут нет? – уточнила я
и попыталась рассмотреть в дверной глазок признаки наличия папы
где-то на лестничной площадке.
- Нет!
Я постояла, продолжая оценивать
обстановку на площадке через глазок, потом быстро распахнула дверь,
за руку втащила девочку в квартиру и закрылась на все возможные
замки. На вид ей было лет семь и, кроме того, что Кристабель имела
все задатки, чтобы вырасти в умопомрачительную красавицу, выглядела
она обычно. Одежда чистая, опрятная, возможно, что недешёвая – хотя
в детских марках я не разбираюсь. Синее платьице, бежевый плащик,
бежевые туфельки с бантиками и стразами. Густые тёмные волосики
перехвачены синей лентой в тон платья.
- Так, у меня два варианта. Либо ты
потерялась и тебе нужна помощь, либо ты – маленькая мошенница и
твой папа ждёт за углом, чтобы ограбить мою квартиру.
- Моему папе не надо никого грабить,
- обиделась девочка. – Он – король и в его казне полно золота.
- Отлично, - выдохнула я и снова
посмотрела в глазок. По крайней мере, никто не ломится в дверь,
чтобы вызволить неудачливую мошенницу. Значит, девочке
действительно нужна помощь.
- Тогда проходи, сейчас напою тебя
чаем с конфетами.
«И позвоню в полицию сообщить о
потерявшемся ребёнке», - подумала я, но вслух этого не сказала.
Кристабель тем временем сняла
туфельки - однако, воспитание! – и прошлёпала в мою кухню. Я
последовала за ней.
- Ты любишь конфеты?
- Не особо, - пожала плечами
Кристабель.
Я застыла посреди кухни, пытаясь
осмыслить тот факт, что какой-либо ребёнок в этом мире может не
любить конфеты. Получалось плохо.
- Ты – очень странный ребёнок.
- Знаю, - хитро улыбнулась девочка.
– Ты это часто повторяла, но, если хочешь меня накормить – я очень
люблю твои фирменные печёночные оладьи.
Я уже взяла в руки чайник и
собиралась наполнить его водой, но при последнем заявлении медленно
развернулась и уставилась на Кристабель. Такого точного попадания в
десятку я никак не ожидала. Печёночные оладьи – единственное блюдо,
которое я научилась неплохо готовить ещё в девятнадцать лет и на
том кулинарный прогресс в моей жизни остановился. Ну то есть – могу
пожарить яичницу, отварить макароны или магазинные пельмени.
Засунуть курицу в духовку, присыпав солью. Всё. Больше я ничего не
пеку, не варю, не жарю, не парю. Оладьи из говяжьей печени –
единственное, что я реально готовлю.
