Предисловие ко 2-й редакции
Когда в начале 90-х создавалась повесть «Меч Вильгельма», я еще не думал, что впоследствии появится целый цикл. Но вот спустя 20 с лишним лет написана и опубликована вторая книга «Тайна профессора Волобуева», продолжившая начатую в «Мече» историю, а следом я начал работать над третьей книгой с рабочим названием «Возвращение Юмма».
Первую повесть, написанную в молодости, но опубликованную лишь в 2017 году, мне захотелось переделать, чтобы «подтянуть» ее до остальных произведений цикла. В результате появилась 2-я редакция «Меча Вильгельма».
Автобус сделал еще один поворот. Голубовато-серая лента дороги, стелясь под колеса автобуса, обогнула обросшую высокими соснами сопку.
"Скоро Лукоморье", – привычно подумал водитель. Это его ежедневный маршрут, по которому он может ехать даже с закрытыми глазами. Здесь дорога после крутых спусков и подъемов плавно опускается в чащу густого леса, разрезая его на две части. Машин встречается мало. Большинство водителей предпочитает более прямой путь через скалистые ущелья, расположенные чуть западнее. А эта трасса огибает горы, соединяя вереницу небольших поселков, баз отдыха и летних детских лагерей, растянувшихся вдоль побережья.
Через несколько минут на пригорке показалась остановка. У кирпичной будки одиноко стояла невысокая фигурка. Похоже мальчик. При виде автобуса, он энергично замахал рукой.
Автобус, курсирующий по маршруту "Красногорск-Еловград", у Лукоморья не останавливается. Но, то ли водитель был в хорошем настроении, то ли ему стало жаль мальчишку, как бы то ни было, нога водителя с силой налегла на педаль тормоза. Автобус, резко снижая скорость, подкатил к остановке. Мальчик подбежал к двери, глотая поднятую с обочины пыль, и неловко дернул за ручку. Дверь не поддалась. Тогда водитель поднялся с кресла и помог ему.
Мальчишка выглядел лет на одиннадцать-двенадцать. Длинные светлые волосы, слегка разлохмаченные, смуглое скуластое лицо с ямочками на щеках и широким улыбающимся ртом вдруг развеселили водителя.
– Тебе куда? – приветливо спросил он.
Мальчик ничего не ответил.
– Из местного поселка? – продолжал водитель, трогая автобус с места. – Неужели в таком виде в город собрался?
Вид мальчика, действительно, несколько странен. Полинялая старомодная куртка с потертыми в локтях рукавами сидела балахоном, свисая длинными полами ниже колен и скрывая щуплую фигурку хозяина. Босые ноги всунуты в разбитые и пыльные штиблеты. Но взгляд задерживался на блестящих желтых пуговицах куртки, сверкающих на солнце барельефами морских коньков. Неожиданно в ушах водителя прозвучал звонкий детский голос: "До разрушенного храма у ручья. Здесь недалеко". Голос возник совершенно из ниоткуда, поскольку мальчик даже не открывал рта. Звучание слов тонкой струйкой лилось в сознании водителя, вот-вот готовое оборваться.
Пораженный водитель переспросил:
– До разрушенного храма?
Мальчик утвердительно кивнул.
– Но послушай, мальчик, я такой остановки не знаю…
– Знаете, – прозвучал тот же голос. – Это ведь совсем недалеко. Немного проехать по большой дороге, а потом свернуть вправо на маленькую.
«Какая чертовщина!» – выругался про себя водитель. – «Я не знаю никакого поворота».
– Разве?! – удивился голос. – Вы, дяденька, наверное, забыли…
«Сам ты забыл», – рассердился водитель. – «Я эту дорогу изучил, как свои пять пальцев. Справа от дороги тянется побережье, и никаких отвороток не существует. Нет, ты что-то путаешь, мальчик, если только это ты со мной говоришь".
– А то, кто же еще, – обиделся голос.
Водитель снова поглядел на странного пассажира. Тот, облокотившись о выступ перед лобовым стеклом, задумчиво смотрел на бегущую ленту шоссе. Казалось, что автобус, полусонные пассажиры и водитель перестали для него существовать. И только уходящая вдаль дорога с ее постоянной неизвестностью занимала мысли мальчика.
