* * *
Поднимаю глаза в промозглое небо.
Почему я так редко гуляю по этой аллее? Надо бы чаще ходить пешком. Ведь столько раз собиралась после работы пройтись… И только сегодня почему-то неведомый порыв практически заставил выйти из душного автобуса и направиться в этот осенний рай.
И правда, почему столько раз проезжала мимо?
Ну конечно… Заботы, заботы, заботы. Времени на прогулки маловато остается, ведь еще ужин готовить, Лёшку с работы встречать.
Расшвыриваю листья стареньким ботинком. Господи, сколько ему лет? Кожа, конечно, натуральная, и я аккуратно ношу обувь, только на самом деле не могу вспомнить, в каком году их покупала.
Останавливаюсь. Вдыхаю сырой воздух через нос и выдыхаю через рот.
Все у тебя хорошо, Оля.
Просто осень. Просто немного устала.
Это пройдет.
Вот придешь сейчас домой, приготовишь вкусный ужин, примешь душ, потом сделаешь массаж мужу, который устал на тяжелой работе, может, даже займетесь сексом. Или роман почитаешь… С десяти до половины двенадцатого твое время. Можешь делать, все что хочешь. В пределах квартиры. А лучше спальни. Вместе с Лёшей.
Ты ведь любишь его. А он тебя. У вас прекрасная семья. Дружная… Если не считать того, что муж предпочитает провести свободное время с компьютером, а ты с книгой.
Это быт и взрослая жизнь, к которой ты так стремилась.
А Лёшка замечательный. Заботливый. Работящий. Не гуляет. Вообще, он домашний…
Рыбалка с друзьями раз в месяц – не в счёт.
Он ведь поддерживает меня во всем. Любит по-своему. По-мужски. Немного грубовато и отстраненно. Но и я тоже не стелюсь перед ним ковриком. Местами капризничаю и иногда отшиваю. Ссылаюсь на личное пространство…
Да. Все, как у всех. Ни больше, ни меньше. Спокойно. Размеренно. Ровно.
В основном.
И чего жаловаться, спрашивается?..
Веских причин для расстройства нет.
Только в груди как-то по-особенному щемит, будто в ожидании какого-то события.
Да ладно… Что такого может случиться с обычной женщиной двадцати семи лет, возвращающейся с работы?
Вот именно.
Ого… Уже и аллея кончилась. Неужели так быстро дошла? Вот уже и перекресток, а я у самого края, поздно прихожу в себя, замечаю, что горит красный, слышу визг тормозов и отчаянный вопль автомобильного гудка.
Отшатываюсь назад, словно меня сносит волной, и слышу из окна черного блестящего авто сердитый возглас:
– Эй, чокнутая! Совсем стебанулась? Жить что ли надоело?!
Машина отъезжает резко, со свистом, окатывая меня напоследок грязью из лужи.
Это полный привет.
Держись, Оля.
Просто осень. Просто устала. Просто он – мудак.
* * *
Я не сразу отмираю, стоя на краю проезжей части, мокрая насквозь. Оглядываю себя. К горлу подкатывает комок. Только не сейчас. Ты должна быть сильной. Этого козла еще жизнь накажет.
А ты сама виновата. Зазевалась, расклеилась. Так что соберись и не реви.
Но предательские слезы уже вовсю бегут по моим щекам. А ненавистные ботинки будто приросли к асфальту, не желая нести меня к дому.
Так и стою, наверное, с минуту, не соображая, что мне нужно делать.
А черное блестящее авто вдруг снова вырастает передо мной.
Отчаянно хлопаю глазами. Да что ему еще нужно? Не всю грязь из лужи на меня вылил?
– Эй, ненормальная! Долго будешь так стоять?
– Что?..
Просто не въезжаю, что я сделала не так. Этот экземпляр, стоя посреди проезжей части закрывает проезд другим машинам, которые во всю ему сигналят, а он преспокойненько покидает авто и подходит ко мне.
Коленки начинают трястись.
На вид мужику лет сорок. Высокий. Плечи шире внедорожника. Вдобавок ко всему густые черные брови и серые пронзительные глаза. Одним таким взглядом можно убить.
