1.
В туман аллей… нога его ступала,
Писал поэт… когда идей невпроворот.
Он мыслил новым, суток было мало,
Чтоб изложить… редактору свой плод.
Завёл когда-то этот мир, зачем Творец,
И кружится Земля – не детская игрушка.
И слышится порой младенческая речь,
И в веке золотом о чём-то пишет Пушкин.
От промысла его… даются силы нам,
Энтропия всему тому, скажу, причиной.
Вначале было слово, верен буду я словам,
Прости, если не прав, ты, сукиного сына.
И пишет Александр, роман его речист,
Кружил и падал на дорогу желтый лист.
Кружил и падал на дорогу желтый лист,
И я, как Пушкин, сочиняю те катрены,
Строкой предвижу я… читателя каприз,
Сюжет меняю, слышу с моря вой сирены.
Сурова Русь… до чад в годах своих,
Молюсь ей в вечер, продолжаю верить,
Живёт страна в душе… от сих- до сих,
И боль её… мне сердцем не измерить.
От высшей справедливости… несу я ей
Национальную идею, и её… духовность.
Ищу потерянное… среди лет, камней,
С тем обличаю буквой ложь и подлость.
Писал то Пушкин и чернил ему хватало,
Воображению поэта счастья было мало.
Воображению поэта счастья было мало,
В душе вот снова… Болдинская осень.
Скажу, и некогда грустить и не престало,
Ноябрь… снегом старый двор заносит,
Служение муз… оно не терпит суеты,
И я на этаже библиотеки днями пропадаю.
Уйти, чтобы остаться, ты меня прости,
