Наследница техномагии

Я смотрю на горизонт, щурясь от яркого весеннего солнца. Степь кажется бесконечной и безжизненной, но это впечатление обманчиво. Я знаю – там, за невысокими холмами, прячутся эти твари. Зверолюды. Чую их вонь даже отсюда.

Поправляю ремень шлема. Старая привычка перед боем. Ладонь скользит по рукояти сабли. Верная подруга, не подведет. Надеюсь.

— Эй, Беркес! — окликает меня Сашка, молодой лейтенант моей сотни. — Мы готовы! Выступать?

Киваю. Пора.

Даю команду, и отряд выстраивается клином. Я во главе, как всегда. Где еще быть командиру?

Пришпориваю коня. Потихоньку набираем скорость. Не торопиться, лошади не должны вымотаться раньше времени. Ветер бьет в лицо, развевает волосы. Чувствую, как внутри закипает знакомый азарт. Сколько таких атак было за мою жизнь? Не сосчитать.

Вижу, как из-за холма показываются копья со значками, а за ними возникают и первые зверолюды. Уродливые морды, оскаленные пасти, шкуры вместо доспехов. Ненавижу этих тварей.

—Огонь! — кричу я, и наши стрелки выпускают залп. Все кругом окутывается дымом от пищалей. Несколько зверолюдов падают, но остальные прут вперед. Эта пестрая масса покрывает сейчас все холмы. Их много, но это просто масса.

Достаю саблю и поднимаю руку вверх. Солнце играет на отполированном лезвии. Встаю в стременах и с криком устремляю клинок вперед. Поехали! Сейчас начнется настоящая заварушка.

Конная лава разворачивается в стороны, кругом только тяжелое дыхание конец, звон амуниции, резкие команды. Молчаливо несемся навстречу орущей толпе пеших и конных дикарей, только флажки на пиках гудят от набегающего ветра.

Первый зверолюд бросается на меня с диким ревом. Глупо. Одним ударом сношу ему башку. Горячая кровь брызжет на лицо, но не успевает упасть на меня – конь уносит вперед. На такой скорости мне не нужно рубить, просто опускаю лезвие даря очередному врагу смерть. Нужно лишь крепко держать рукоять сабли.

Вокруг кипит бой. Лязг металла, крики, ржание лошадей. Привычная симфония войны. Мы смяли толпу зверолюдов, прошли сквозь нее и теперь это просто резня. Кто-то бежит, кто-то пытается сражаться, кто-то просто мечется в ступоре. Мои люди собирают кровавую жатву. Резня.

Рублю направо и налево. Годы тренировок сделали свое дело – каждый удар точен и смертелен. Зверолюды падают один за другим. Боковым зрением замечаю необычный значок, больше похожий на извращенную копию хоругви. Что это, шаманка зверолюдов? Редкая птица.

Вижу, как рядом молодой Сашка кажется попал в переделку. Три твари окружили его, но пока боятся подходить. Сашка крутится на своем гнедом, сверкает глазами, отмахивается саблей. Разворачиваю коня, пробиваюсь к нему.

— Держись, салага! — кричу я, разрубая череп ближайшего зверолюда со спины. Сашка благодарно кивает и бросается в бой с новыми силами. Отгоняет второго, а третий сломя голову бежит сам.

Бой продолжается. Мы тесним зверолюдов, но эти твари упорные. Не отступают, дерутся до последнего. Впрочем, их и так уже почти не осталось.

Чувствую, как усталость наваливается на плечи. Уже не молод, чтоб так скакать. Чтоб так рубить. Но нельзя расслабляться. Еще немного.

Наконец, последний зверолюд падает под ударами наших клинков и пик. Смолкла трескотня стрельбы. Тишина опускается на поле боя. Только стоны раненых нарушают ее.

Тяжело дыша, оглядываюсь вокруг. Мои бойцы устали, но почти все живы. Потери минимальные. Несколько раненных. Мы хорошо сработали. Впрочем, как всегда.

— Добить раненых и пленных, — отдаю приказ. Вижу, как некоторые морщатся. Не любят такую работу. Но я знаю – нельзя оставлять этих тварей в живых. Слишком опасно.

— А с этой что делать? — Сашка стоит и указывает на женщину в балахоне с нашитыми на нем косточками зверей. Шаманка. Все ее лицо в крови.