Я сажусь за руль своего автомобиля, не зная, что мне делать дальше. Я потерял всё. Я потерял абсолютно всё из-за своей глупой жадности. Осталась только моя семья, которая откажется от меня, если узнает, что я натворил со своей жизнью. Что я натворил с нашей жизнью.
Какой же я жалкий придурок. Ненавижу себя.
Но я же старался для нас. Я хотел, чтобы мы жили лучше, и моя жена и малютка-дочь ни в чем не нуждались. Я не думал, что так облажаюсь.
Я пытаюсь выровнять своё дыхание и провожу руками по взмокшим от напряжения волосам.
Что делать?
Я достаю из кармана бумажник и вынимаю фотографию своей жены и дочки. Я ее всегда ношу с собой, поэтому она стала вся потрескавшаяся и потертая.
Моя красавица-жена сморит на меня с фотографии своей обворожительной улыбкой. Её каштановые волосы волнами спадают по её плечам. Она держит на коленях нашу малютку дочь, которая смотрит куда-то в сторону, зажав свой крохотный пальчик во рту.
Я прикасаюсь своими пальцами сначала к своим губам, после чего провожу пальцами по лицу своей жены и моей малютки Райли.
«Как же я вас люблю. Вы – моё сокровище. Вы всё, что у меня есть», – говорю я сам себе под нос, и мои глаза в мгновение наполняются слезами.
Я знаю, что мужчины не плачут, не раскисают как тряпки. Последний раз я плакал, когда мне было восемь лет, и умер мой пёс. Но сейчас моя жизнь рушится на мелкие кусочки, и я ничего не могу исправить. Мне нужно поступить именно так, иначе всем будет только хуже. Я должен сделать это.
«Простите меня», – говорю я своим девочкам, и прячу фотографию в бумажник, словно они меня услышали и хотят отговорить.
Не пристегивая ремень безопасности, я включаю коробку передач, поставив рычаг на первую скорость, и медленно выезжаю на дорогу.
Закурив сигарету, я делаю настолько глубокие затяжки, насколько могут вытерпеть мои лёгкие. Я никогда так интенсивно не курил. Весь салон заполняется дымом и практически ничего не видно. Я закуриваю одну сигарету за другой, пока набираю скорость и еду по трассе.
Я разгоняюсь всё сильнее и сильнее. Непрошенные слёзы слабака текут из моих глаз и устремляются по щекам к подбородку. Я еду словно в тумане, лёгкие начинают болеть от чрезмерного курения.
Трасса пустая, ничего не мешает моему движению. Спидометр начинает зашкаливать от скорости, машину начинает потряхивать на попадающихся местами выбоинах.
Вдалеке на встречной полосе виднеется огромная грузовая фура. Мы неизбежно приближаемся друг к другу, и эта чёрная точка становится все отчётливее видна, и меня начинает трясти.
Осталось всего пару сотен метров.
Осталось несколько десятков метров.
Руль налево, выезжаю на встречную полосу.
Вдох-выдох. Отпускаю руль.
Скрежет шин. Звук соприкосновения металла.
Тело из лобового стекла.
Звук бьющегося стекла.
Все кончено.
Осталась только тишина.
Внезапно вздрагиваю от звонка моего мобильного телефона. Первая мысль, которая посещает – «я проспал на работу как последний идиот».
Шарю рукой по прикроватной тумбочке, пытаясь отыскать телефон. На экране высвечивается номер моего лучшего друга Мартина, и я принимаю вызов.
– Привет, – говорю я в трубку хриплым голосом.
– Ты что, спишь? – слышу Мартина в трубке.
– Да, кажется, я впервые проспал на работу, – признаюсь я неохотно.
Мартин смеется на той стороне провода и говорит:
– Дружище, какая работа? Ты что забыл? – искренне удивляется он.
– О чем забыл? – не понимаю я спросонья.
– Мы же сегодня едем за город с моей семьей на праздники. Припоминаешь такое? – сердится он.
– Да, – прокручиваю я события в мозгу. – Совсем вылетело из головы, прости Марти. Во сколько выезжаем? – интересуюсь я.
