Обидел женщину? Жди беду.
Диана Рымарь
Часть 1. История одного побега
Глава 1. Последний ужин
Мира
Я не садистка, но, бог свидетель, я
мечтаю убить собственного мужа.
Наблюдаю в окно за тем, как он
паркует свой джип во дворе, как поднимается по крыльцу в дом, а в
груди жжет и давит, подрагивают колени. Хочется сбежать через
заднюю дверь.
Не бегу.
Жду.
— Мира, я дома, — раздается его
зычный бас.
Слышу в коридоре тяжелые шаги, и вот
объемная фигура Антона показывается в дверном проеме.
«Муж у тебя что надо, — хвалили его
три года назад на нашей свадьбе подруги. — Высоченный,
забубенный…»
Ага, ага. Все при нем: и рост, и
атлетичная фигура, правильные черты лица, темные вьющиеся волосы,
голубые глаза. Слишком хорош для маленькой незаметной меня, ведь во
мне нет ничего выдающегося.
Я — низкорослая кареглазая шатенка,
таких миллионы. Мое лицо с натяжкой можно назвать симпатичным, и на
этом плюсы заканчиваются.
Иногда мне кажется, что Антон
специально выбрал невзрачную жену, чтобы было больше поводов
поддеть, показать свое превосходство.
— Я не понял, — нависает он надо
мной. — Я велел тебе встречать меня в прихожей, ты забыла?
Ну не могла я себя заставить
выбежать к нему с радостной улыбкой. Не могла, и все тут.
— Прости, я не слышала, как ты
приехал, — пытаюсь оправдаться.
— Хорошая жена ждет мужа у окна…
Прилично одетая, — говорит он, многозначительно оглядывая мой
домашний розовый халатик.
Надень я платье, сказал бы — чего
вырядилась, не на параде.
Надень я джинсы, выдал бы, что
выгляжу как пацанка, и при моей плоской попе такое носить
воспрещается.
В этой игре я всегда
проигравший.
— Повесь. — Антон с недовольным
видом сует мне свою кожанку.
Беру, несу ее обратно в прихожую,
гадая, почему это так сложно — повесить верхнюю одежду самому.
Неужели правда проще отнести ее мне? Ну смешно же!
Хотя нет. Не смешно.
Вешаю куртку на плечики, убираю в
шкаф в прихожей. Мысленно отмеряю по линейке десять сантиметров.
Именно на таком расстоянии, по мнению моего мужа, должны висеть
вещи в шкафу.
Спешу обратно в гостиную.
Антон стоит ровно на том же месте,
где и раньше.
— Ну ты медленная… — качает головой.
— Хоть ужин приготовить сподобилась?
Киваю. Приготовила, конечно.
— Хочешь поесть в столовой или на
кухне?
— В столовой, — кивает он. — Я
надеюсь, хоть сегодня у тебя ничего не пригорело?
— Не пригорело, — мотаю головой.
И исчезаю.
Следующие пятнадцать минут бегаю из
кухни в столовую и обратно. Накрываю стол белой скатертью. В центре
ставлю блюдо с овощным салатом и свежей зеленью, а также нарезанный
на идеально ровные ломтики хлеб собственного производства. Мне
повезло, именно сегодня он получился особенно ароматным и
мягким.
Водружаю на белую тарелку
здоровенный кусок стейка, спешу подать мужу.
Себе мясо не кладу. Антон говорит, я
в последнее время поправилась, хотя по весам не видно — по-прежнему
показывают сорок восемь килограммов. При моем росте метр пятьдесят
пять это считается нормальным весом, разве нет? Все же
ограничиваюсь пюре и салатом.
Оно мне и не к чему, мясо это, почти
его даже не хочу. Я же не на полях где-нибудь тружусь, мне белок не
особенно нужен. Да и один стейк стоит значительно дешевле, чем два,
а Антон всегда дает мне денег на домашнее хозяйство впритык и очень
тщательно следит за тем, чтобы я экономила.
Присаживаюсь и почти гордо оглядываю
дело своих рук.
Стол получился красивый и
аккуратный. Отодвигаю к краю салфетницу с белыми салфетками.
Салфетки с рисунком, по мнению Антона, выглядят убого.
— Попробуем, — тянет муж с
прищуром.
Берет вилку с ножом, отрезает кусок,
сует в рот.
Сглатываю слюну. Внешне стейк
выглядит идеально — с хрустящей корочкой, все как он любит. Пахнет
умопомрачительно, у меня аж в животе начинает урчать.
