Шел первый год войны. Горящим шаром
до Ленинграда докатился он.
Земля тряслась под бомбовым ударом,
и даже небо издавало стон.
Грохочут взрывы: мины и снаряды,
и метроном отсчитывает пульс.
Горят, горят Бадаевские склады,
и черный голод – он страшнее пуль.
Без пищи город – не жилец. Немыслим!
Мука горела, и горели с ней
в тисках блокадных ленинградцев жизни —
3000 тонн и тысячи людей.
Мороз и голод – нет беды страшнее,
когда дошло до минус тридцати,
и губы, даже в комнате, немея,
не могут пару слов произнести.
В такой декабрь – мучительный, суровый,
была и радость с болью пополам —
чернушка со жмыхом, с корой сосновой —
125 святых блокадных грамм.
Но тонкой нитью, словно пуповина,
по льду замерзшей Ладоги пошла.
Дорога жизни – путь нелегкий, длинный,
на ней осталась не одна душа.
Грузовики сменили путь тот санный,
когда броня ледовая легла.
Дорога жизни Ленинград спасала,
но всех спасти, конечно, не могла.
И город не погиб и не сломался,
он каждый день вставал на труд и бой.
Тот, кто погиб, и тот, кто жив остался —
они закрыли город свой собой.
Сегодня все мы будто очевидцы.
Блокадный хлеб мы пробуем на вкус*.
Я от него мельчайшую частицу,
отщипывая, уронить боюсь.
Блокадный хлеб несу благоговейно,
за ним война грохочет по пятам.
Кусочек жизни! Я в кругу семейном
с ним эту память внукам передам.
