Выхожу из автобуса и набираю адрес в навигаторе. «Через двести метров поверните направо», — слышится из из смартфона. Удивленно оглядываюсь по сторонам.
Похоже, мой потенциальный работодатель — миллионер. Это элитный поселок, в котором каждый коттедж дороже соседнего. Не зря он обещает такую высокую зарплату. У самого, наверняка, денег куры не клюют.
«Двигайтесь прямо», — ведет меня навигатор.
Только вот как пройти, если дорогу перегораживает шлагбаум. Жму на кнопку рядом со шлагбаумом, но он не поднимается.
Придется лезть через него…
— Стоять! — раздается сзади меня угрожающий рык. Оглядываюсь — мужик в классической лесной одежде. В моей деревне все мужики так ходят.
На автомате поднимаю руки. — Я ничего не сделала, — виновато бормочу я.
— Ты куда собралась? — мужик подходит ближе и нависает надо мной.
— На работу устраиваться. Домработницей. На собеседование, — чеканю я, почти заикаясь.
— А-а… Ясно. А к кому? — голос охранника смягчается и на его лице появляется подобие улыбки.
— Сосновая, 54-А…
— К Алексею Витальевичу что ли? — мужик удивленно чешет нос. — Так к нему же ходит одна… Не справляется что ли?
— Я не знаю. Можно я пройду? Уже опаздываю, — прошу я, нетерпеливо поглядывая на часы.
Охранник тяжело вздыхает, поднимает шлагбаум, и напряженно смотрит мне вслед. Ощущение, что он запоминает меня. Вдруг я преступницей окажусь и меня надо будет опознать.
«Вы прибыли к месту назначения», — рапортует навигатор. Изумленно оглядываю двустворчатые ворота из металлических прутьев и жму на кнопку.
— Да… — слышу уставший мужской голос.
— Я на собеседование. Мне назначено на два часа.
Почему я так волнуюсь? Не возьмут и черт с ним. Всегда можно вернуться в супермаркет и сесть за кассу. Их в Москве как грязи. Жаль, что зарплаты кассира не хватает, чтобы жить здесь нормально. Оплатить аренду жилья, квартплату, купить еду и больше ничего не остается.
Чтобы оставались деньги на одежду и развлечения, надо брать дополнительные смены и пахать без выходных. Или снимать с кем-то вскладчину жилье.
Оба варианта мне не очень подходят.
— Заходи…
Ворота плавно открываются, пропуская меня в шикарный сад. Делаю несколько шагов и оказываюсь перед массивной деревянной дверью с аркой. Такие особняки я видела только в кино про богатых.
Здесь живет миллионер.
В этом нет сомнений.
Робко стучусь в дверь, ожидая, что мне откроет дворецкий. Наверняка у такого человека есть дворецкий и целый штат домработниц. А сейчас требуется еще одна.
Но к моему удивлению дверь открыл не дворецкий, а ухоженная дама лет пятидесяти. Странно, ворота мне открывал мужчина, да и насчет работы я договаривалась с неким Алексеем Витальевичем.
— Вы к кому? — с раздражением интересуется сухопарая брюнетка. Судя по возрасту, у нее должны быть седые волосы, но я не вижу ни одного. Наверняка, она их тщательно закрашивает.
— К Алексею Витальевичу. Насчет работы, — устало повторяю я.
— А, точно… Он же уволил эту, — пробормотала она. И, повернувшись в сторону, крикнула кому-то: — Лешенька, тут к тебе поломойка пришла. Прими.
Вот, сволочь. Лицо как старый сапог, а замашки дворянские.
Какая я поломойка?
Хотя пол же мыть буду…
— Входите, — высокомерно роняет дама. — Алексей Витальевич в зале.
Только где этот зал? Здесь куда не повернись, везде отдельное помещение. Причем, огромных размеров.
— Идите вперед, не ошибетесь, — насмешливо кричит псевдодворянка, видя мое замешательство.
В зале, лениво развалившись на диване, сидит молодой мужчина лет тридцати. На нем халат в пол, почти не прикрывающий его мощный торс.
А мой работодатель похож на пресыщенного избалованного кота. Рыба ему надоела, мясо тоже, сухой корм он пробовать не хочет…
