Пролог
Хватаюсь за ручки велотренажера
покрепче, прибавляю скорость. Ног почти не чувствую, вот-вот искры
повалят. Но что бы я ни делала, не могу избавиться от этого
странного, гнетущего, но пугающе сладкого чувства. Я ощущаю на себе
его взгляд. Каждой клеточкой.
Тимур Бекоев. Известный актер,
звезда сериала. Только за последние полчаса у него просили автограф
трижды.
Он сидит и качает дельты, плавно и
размеренно, будто не прикладывая никаких усилий, хотя груз на
тренажере установлен немалый. Ничего удивительного: он здесь
завсегдатай. Ему ведь надо держать себя в такой форме, чтобы
получать огромные гонорары за серию и влюблять новых и новых
поклонниц.
Я здраво себя оцениваю и
догадываюсь, что я не из тех женщин, с кем он привык спать. Да, он
женат. Но в то, что подобный красавчик еще и моногамный я ни за что
не поверю! Сами посудите: высокий, не меньше метра девяносто,
сексуальная небритость. Но главное — глаза. Наверное, такие же
глаза у самого дьявола: когда он смотрит, кажется, что он знает о
тебе все. Все твои тайные фантазии, плохие делишки... Знает, но не
осуждает. Напротив, готов разделить с тобой все самое
развратное...
Когда мне сказали, что в наш клуб
ходит сам Тимур Бекоев, я была рада, что увижу знаменитость живьем.
Но представить себе, что он обратит на меня внимание... Или все это
лишь плод моего больного воображения?!
Украдкой бросаю на него взгляд: нет,
он все еще смотрит на меня. Как пантера перед броском, он оценивает
очередную жертву. Вздрагиваю, опускаю глаза, чувствую, как от стыда
горят щеки. По лбу стекает капелька пота и падает в вырез
спортивного топа. Еще несколько минут в таком темпе, и я заработаю
инфаркт, не иначе.
И что он нашел во мне? Обычная
фигура: ни попы, как у Джей Ло, ни буферов, как у Памелы Андерсон.
Восточные мужчины ведь любят женщин с округлостями, разве нет? А у
меня короткая стрижка и поджарое, почти мальчишеское тело. И все же
он сжигает меня взглядом своих темных, как угли глаз. Сжигает так,
что я и сама вот-вот превращусь в угольки и маленькую кучку
пепла.
Не выдержав, я сползаю с измученного
велотренажера и жадно глотаю прохладную воду.
В свои двадцать я знаю, что не стоит
заводить романы с актерами и знаменитостями: они выбрасывают
использованных женщин вместе с презервативами, словно одно
прилагается к другому. Я на все сто процентов уверена, что
поддаться харизме Тимура Бекоева — худшая идея.
Во-первых, он — женат. Во-вторых...
Да нет, какое может быть во-вторых, если он женат?! И почему я еще
об этом раздумываю? Он ведь со мной даже не заговорил!
– Вы уронили, – его вкрадчивый бархатистый голос
заставляет меня дернуться, как от удара током.
Тимур Бекоев
собственной персоной нависает надо мной и протягивает мне
полотенце, загораживая свет. Или у меня просто потемнело в глазах
от чрезмерной физической нагрузки? Хотя кого я обманываю:
велотренажер тут совсем ни при чем.
Я судорожно вдыхаю, чтобы что-то
ответить, забыв про то, что у меня полный рот воды. Вода,
разумеется, попадает не в то горло, я захожусь кашлем и позорно
отфыркиваюсь, забрызгав водой его черную футболку.
– О, Господи... – сиплю я и зажимаю рот. – Простите...
– Ничего страшного, – он похлопывает меня по
спине. – Как вас зовут? Вы же здесь тренер?
Я ничего не слышу уже после «ничего
страшного», потому что его мимолетное прикосновение лишает меня
остатков здравого смысла.
– Что?.. А,
да... В смысле... Марина... Извините, я... Мне лучше... – и,
схватив несчастное полотенце, делаю ноги из зала, изо всех сил
пытаясь не сорваться на бег.
Лишь там, в приятной прохладе
коридора, сбавляю шаг и прислоняюсь мокрой спиной к стене. Вместе с
выдохом из меня рвутся наружу не самые цензурные из
ругательств.
