Сегодня двадцать второе февраля, пятница, повсеместные
корпоративы, но с нашего я ухожу пораньше. Мне никого не хочется
поздравлять. Аукнется восьмого марта - какой-нибудь дурачок из
IT-отдела решит, что я обойдусь без его внимания. И
действительно - обойдусь.
Уже вечер - поздно и холодно. Сижу в машине и, опустив стекло,
курю. Мобильный лежит на соседнем сидении, и я искоса поглядываю на
экран. Чего-то жду. Может, звонка подруги, может, коллеги, а,
может, одного из бывших. Домой я тоже не хочу. Меня тянет на поиски
приключений. Но одной неинтересно.
Знакомых много - только единственная подруга, которая понимает меня
с полуслова, ничего не требуя и не порицая, теперь за океаном, в
огромном доме, с красавцем-мужем под боком. Я завидую Вере -
по-доброму, с тоскливым троеточием в конце мысли "А почему не я?".
Она вытянула счастливый билет, ей повезло встретить идеального
мужчину. В Мишу нельзя не влюбиться, даже если после боя у него пол
лица - как отбивная. На свадьбе, правда, фасад его подрихтовали, и
выглядел он обворожительно. Как и Вера. И я там тоже была ничего,
даже познакомилась с дюжиной полезных людей. Папаша жениха пытался,
правда, подкатить, но нет уж. Таких кобелей можно просчитать по
одному взгляду - сальному, липкому, от которого хочется под горячий
душ.
Стряхиваю пепел за стекло.
Скучно. Может, все-таки позвонить кому-нибудь самой? Беру
мобильный, пролистываю внушительный список контактов. Ничего
толкового, только... Палец замирает на имени "Виктор". Контакт без
фото, приписок, опознавательных знаков. Единственный такой в своем
роде.
- Ах, Витя, - шепчу я и, затянувшись, выдыхаю дым прямо в салон. -
И почему ты ещё здесь...
Ответ есть, но даже в мыслях не собираюсь его озвучивать.
Прокручиваю список долго, до последнего имени, и снова отбрасываю
телефон. Выбора нет - пойду домой. По дороге куплю какой-нибудь
ликер и пачку крекеров и, убедив себя, что такой сильной и
независимой женщине никто не нужен, сяду писать рекламную статью
про чудо-бетон и супер-шифер.
Я стою у офисного здания, на парковке, которая сейчас забита
автомобилями жителей соседних высоток. Тоже пользуюсь этим
бесплатным благом, хотя отсюда до дома идти через два квартала.
Справа от моей хонды - что-то типа матиза, маленькое и незаметное,
а слева - огромный, прямо-таки вызывающе здоровый пикап. Никогда не
понимала владельцев этих монстров. Зачем они тебе, если ты не
фермер и не охотник на динозавров? Разве что маньяк или с неким
комплексом.
Сбоку офисного здания - супермаркет из тех, которые есть везде.
Оттуда вываливаются трое подвыпивших молодых парней. Не гопники, не
мажоры, что-то между. Жду, когда они пройдут мимо, и, поправив
шубу, выхожу в зиму. По дороге роняю окурок на землю. Не переношу
свинства, поэтому наклоняюсь, чтобы поднять его и... Получаю
смачный шлепок по заднице.
Значит, мимо не прошли.
Выпрямляюсь и оборачиваюсь, а один из этих шакалов, самый наглый,
уже лезет мне под шубу и, вцепившись в край блузки тянет к
себе.
- А что такая и одна? Не нашла своего защитника?
Двое других, стоя позади, скалятся. Один по-свойски прислоняется к
моей машине. Парням чуть больше двадцати, все трое пьяные. Мне не
страшно, мне противно. Всегда противно, когда то, чем вроде бы
должна гордиться, привлекает тех, для кого ты - просто объект
сексуального влечения. И вот руки пьяного шакала на моем теле - это
неприятно, это жалко, это хочется визжать и по морде ему треснуть.
Но тогда все будет ещё хуже. Беспомощность - отвратное
чувство.
Я не отступаю, наоборот, чуть придвигаюсь к этому тощему придурку,
который считает, что весь мир у его ног, если смог облапать
незнакомую женщину под взглядами свои пьяных дружков.
