Охранник смотрит на меня в упор, потом кивком показывает на
дверь. Захожу внутрь и словно ныряю в кипящую атмосферу ночного
клуба. Вспышки огней рассекают полумрак, удары басов бьются вторым
сердцем.
Направляюсь к бару, с трудом взбираюсь на высокий стул. Характер
у меня боевой, а вот рост подвел, даже на каблуках выгляжу как
девочка в мамином прикиде.
- Эй, малышка, тебе помочь? – смеется сидящий рядом парень.
Подруги огрызаются на него, а я уже давно перестала обижаться на
подколки.
- Зато я на работе самая высокая, - ворчу беззлобно.
И это чистая правда, потому что работаю я в детском саду.
Мы с подругами заказываем коктейли. Обещаем друг другу, что
выпьем не больше двух – и сразу танцевать. День&Ночь популярный
клуб с хорошей атмосферой и надежной охраной, но цены здесь о-го-го
какие. Однако сегодня мы гуляем напропалую – празднуем день
рождения одной из подруг.
Сосед успел меня разглядеть и теперь придвигается ближе. На его
лице самодовольная ухмылка, которую он наверняка считает
соблазнительной.
- Ты хоть и маленькая, но фигуристая, аппетитная. Давай, я куплю
тебе коктейль! Что ты хочешь, «Секс на пляже» или «Вечер вдвоем»? –
Подмигнув, он тянется ближе и локтем опрокидывает бокал.
Смотрю на него с укором.
- Я хочу, чтобы ты убрал локти со стола и вел себя прилично, -
говорю строго.
Парень смотрит на меня выпучив глаза, потом отодвигается и
послушно промокает пролитый напиток салфетками.
Повторюсь: я работаю в детском саду.
- Это дочь Ставроса? Неужели она?
- Точно говорю, она. Кто, кроме нее, наденет в жару манто из
белого меха? Денег больше, чем мозгов.
- Говорят, она замуж выходит. Вон, наверное, ее жених.
Подруги обсуждают очередную профессиональную тусовщицу,
наследницу денежного мешка. Оборачиваюсь и слежу за их взглядами.
Там и вправду есть на что посмотреть: и фигура модельная, и волосы
длиной до попы, уложенные волосок к волоску, ну и манто конечно,
свисает с ее плеч грустной добычей.
Попивая коктейль, слежу, как девушка подходит к столику и
элегантно садится рядом с мужчиной. С ними еще несколько человек,
их лица кажутся знакомыми. Прищуриваюсь в полумраке клуба… Это что,
Высоцкий с Громовым? Черт… Неужели до сих пор тусуются в этом
клубе? Меня-то здесь не было лет… ну да, восемь. Кто бы подумал,
что я снова их увижу. Они ребята неплохие, и это не их вина, что
однажды я была молодой дурындой и связалась с чудаком на букву
«м».
Коктейль вдруг кажется кислым, жжет язык. Ну вот, хотела
пошиковать в модном клубе, называется.
Между тем девушка, за которой мы наблюдаем, оставляет манто на
стуле и, покачивая бедрами, идет танцевать. На нее пялятся
большинство мужчин в клубе. Я тоже не свожу с нее глаз, пытаясь
понять, как можно танцевать на шпильках такой высоты. Я бы сразу
шею свернула. Слежу за ней так внимательно, что не сразу замечаю
мужчину, который последовал за ней на танцпол. А когда вижу
его…
Дергаюсь, словно меня толкают в грудь. Сердце замирает, а потом
с силой ударяет по ребрам.
Что он делает в Москве?!
Пытаюсь вдохнуть, но не могу.
Паникую, хватаюсь за горло, царапаю.
Словно с головой ныряю в прошлое, как в болото. Не хочу туда, не
хочу вспоминать. В моем прошлом страшно, больно и очень
одиноко.
Тело окатывает жаром, губы немеют.
Мир вокруг кажется нереальным, подернутым серебристой
дымкой.
Заставляю себя сделать медленный вдох.
Восемь лет назад Тимур Агоев уехал навсегда.
Лондон-Париж-Антарктика-Марс… Чем дальше, тем лучше.
Мы не должны были больше увидеться. Никогда. Я надеялась на
это.
Москва снова стала прекрасной и радостной без этого гада.
Я склеила себя по кусочкам, начала с нуля и научилась жить
заново. Стала счастливой, черт возьми.
