—Илона, ваши родители ждут вас на завтрак внизу.
Сквозь прилипших ресниц открываю глаза и пытаюсь понять где я
нахожусь. Моя комната. А значит я дома.
Интересно было бы узнать, как я вообще доехала вчера до дома?
Вчера. Что было вчера? Заставляю себя вспомнить вчерашнюю ночь, не
могу. В памяти абсолютная темнота.
А вот за окном уже светло. И попадающий свет в мою комнату так
же сильно раздражает, как голос прислуги.
—Илона…
Смотрю на неё и еле как встаю с места. Надеваю халат и охрипшим
голосом говорю ей.
—Ты кто вообще такая?
—Меня зовут Карина . Я устроилась к вам недавно. -быстро тараторит
она.
Нахожу где-то в сумочке маленькую бутылку с водой и
захлёбываясь, пью его до дна.
—Значит так, Марина.
—Карина.
—Неважно. Без моего разрешения в мою комнату не входить. Даже если
это просит моя мать.
—Но…
Поднимаю руку и подхожу к ней ближе так, что она отходит
назад.
—И если ещё раз узнаю, что ты примеряла мои вещи, вылетишь
отсюда. Кроме тебя некому одевать мои вещи. Тоня слишком стара для
этого.
Она отводит глаза и опускает голову, дабы признав свою вину. Ещё
бы не признать. Крыса ты маленькая.
—Больше такого не повториться. Прошу, извините меня.
-проговаривает она и собирается уходить.
—Стой.
—Прислуга удивленна смотрит в мою сторону.
Иду к шкафу и достав оттуда, то красное платье, бросаю
ей.
—Забирай к себе. Я больше не надену то, что было надето на
тебе.
Сжимая в руках мое платье, она быстро уходит.
Гордость. У бедных она слишком превышена. Слепая гордость. Но
только вот, они выкидывают что-то подобное, затем включают
гордость. Кидаются словами, что ничего не надо.
Усмехаюсь и спускаюсь к любимым родителям.
Вижу, что они завтракают сидя напротив друга на друга. В
гробовой тишине. Впрочем, как и всегда.
—Доброго утра, семья.
Вижу как их лица меняются. И это в лишний раз меня
забавляет.
Задвигаю стул и плюхаюсь на него. Беру стакан с апельсиновым
соком и выпиваю.
—Ты снова вернулась под утро. -говорит папа и ковыряет вилкой
бекон.
—Были дела.-отвечаю ему я и улыбаюсь.
—Когда ты уже возьмёшься за ум, Илона?
—Владлен…-заступается за меня мать.
—Чего? Разве я не прав? Твоя дочь позорит нашу семью. Мое имя. И
это все твое воспитание, Агния. —злобно кричит он на
маму.
—Не ори на маму. -говорю ему я.
—Теперь ты думаешь о матери? Когда до утра торчишь с парнями в
клубах Москвы, ты о ней думаешь?
Встаю с места и пристально смотрю на отца.
—Не кричи так. Я и твоя дочь. По сравнению с моим братом, я хотя
бы появляюсь дома. А где же он?
Смотрю по сторонам и иронично закрываю рот руками.
—Правильно. Валяется в постели какой-нибудь девицы.
Папа встаёт с места и злобно подходит ко мне.
—С глаз моих долой. Выветри башку от алкоголя.-цедит он сквозь
зуб.
—С удовольствием, папочка.
Говорю и поднимаясь наверх, бросаю быстры взгляд на родителей.
Моя вечно холодная мама. Как помню себя, она всегда сидит с таким
лицом. Ее пепельные волосы идеально подчёркивает ее образ снежной
королевы.
Буквально на пальцах рук могу пересчитать сколько раз мама
сказала мне теплых слов. Она защищает меня от нападок отца, но
всегда держит нейтралитет. Всегда пропадает в своей галерее картин.
Ценитель высокого искусства. Жаль, что мне ее качества не
передались.
А мой отец. Как бы я с ним не ругалась, я всегда останусь его
копией. «мини версия Владлена Юрьевича» так называли меня в
детстве.
Мой отец владеет крупной автомобильной компанией. Его наследство
передалось ему от деда, а папа хочет передать его моему братцу.
Впрочем это никогда не изменится. Не то чтобы я претендую на
компанию отца. Наоборот, я предельно ясно дала понять, что не буду
иметь к этому дела.
