Глава 1
Нью-Йорк. Верхний Вест-Сайд
Полночь. Мелани Стилл вышла из такси под шум ночного города. Она бросила взгляд на водителя – тот не смотрел на неё, но она знала: если бы он был в курсе, кто она, то наверняка бы спросил, как ей удаётся быть такой известной и при этом никогда не попадать в объективы папарацци.
Она не была типичной светской львицей. Не потому что не могла быть – её лицо украшало обложки журналов, она появлялась на разворотеVogue в день своего двадцатилетия – подарок отца, который тогда только начинал строить свою медиаимперию и хотел показать свету, что семья Стиллов – эталон успеха, богатства и стиля.
Но к тридцати одному году Мелани сделала выбор: она не станет игрушкой для фотографов или символом роскоши. Она хотела быть услышанной. Понятой. Уважаемой за мысли, а не за платье.
И вот теперь, после одного странного звонка, всё это казалось неважным.
«Твой отец мёртв. Но ты уже знаешь об этом, правда?»
Звонивший не представился. Голос был искажён электроникой, но в нём слышалась уверенность. Как будто говорил человек, который знал больше, чем следовало. Или меньше – но именно столько, чтобы заставить сердце остановиться.
Мелани вошла в дом. Трехэтажный особняк на Верхнем Вест-Сайде, подаренный ей отцом, когда она закончила юридический факультет в Йеле. Он сказал тогда: «Если ты можешь разобраться в кодексе налоговых правонарушений в возрасте двадцати трёх лет, значит, заслуживаешь собственный дом». Отец всегда знал, как подбодрить.
Дом встретил её холодом. Нетипично для апреля. Возможно, кондиционер снова работал на полную. Или это просто ощущение внутри неё.
Она сбросила туфли, прошла через гостиную и опустилась на кожаный диван. На столе стоял бокал с недопитым вином. Ещё один – рядом. Чужой. Кто-то был здесь. Но кого она ждала… сама не помнила.
Мелани открыла ноутбук. Зашла в новостные сайты.
«Стивен Стилл найден мёртвым в своём загородном доме в Гринвиче. Причина смерти – сердечный приступ».
Подпись под фото: «Основатель медиахолдинга "Stallion Media", миллиардер и филантроп» .
Она закрыла крышку ноутбука. Долго смотрела в стену перед собой. Потом набрала номер матери. Без ответа. Позвонила горничной – тоже ничего. Время было позднее, но это не объясняло отсутствия реакции. Отец был жив всего несколько часов назад. Они разговаривали по видеосвязи. Он был возбуждён. Взволнован. Говорил, что скоро они поговорят серьёзно. Что у него есть информация, способная перевернуть их мир.
– Что ты задумал, папа? – прошептала она.
В этот момент телефон вибрировал в руках. Сообщение. Анонимное. Через защищённый мессенджер, которым она почти не пользовалась.
«Не доверяй никому. Особенно тем, кому доверял он. Начни с его партнёра. Он знает больше, чем говорит. Ты следующая.»
Мелани похолодела. Кто-то наблюдает. Кто-то следит. Кто-то хочет предупредить её. Или заманить в ловушку?
Она встала, подошла к окну. За стеклом – огни города. Миллионы людей. Миллионы жизней. И одна из них, возможно, уже подписала себе смертный приговор.
На следующее утро она проснулась с решимостью. Всё, что происходило вчера, не было сном. Это был вызов. Игра. Или война.
Она приняла душ, надела чёрный деловой костюм, собрала волосы в строгий хвост. Выглядела как женщина, которая готова разорвать любого, кто встанет на пути.
Через час она уже входила в офис «Stallion Media» на 42-й улице. Башня в стиле хай-тек, где на верхних этажах принимались решения, которые влияли на информационную политику всей страны.
Её ждал он.
Александр Райт. Бизнес-партнёр отца. Его друг. Или враг? Теперь уже не важно.
Он встал, чтобы поприветствовать её, но глаза не улыбались. Только одно движение бровей. Одно выражение лица.
