Память… Сверхъестественный дар Всевышнего, во многом определяющий саму суть человека. Но как иногда хочется забыть то, что заставляет истекать болью сердце, то, что невозможно вернуть и изменить…
Я пришел в этот мир, покинув тело военного инженера, вселившись в оболочку замученного опытами и выброшенного умирать на свалку молодого парня. «Стертый», «дохляк», «Зомбак» – вот с чего пришлось начинать. Опыт прошлой жизни, упорство, помощь друга – братишки Солдата сначала подняли над общей массой заключенных, а потом позволили войти в правящую верхушку свалки-тюрьмы. Странный мир… И страшный. Англия здесь довела до совершенства колониальную политику, поэтому нет государств и стран – есть одна Колониальная Империя. Технические знания даются лишь избранным, а каждый человек носит в себе чип радиометки, определяющий его жизнь. Моя жизнь не планировалась – согласно чипу я мертв.
Сумев бежать, чудом обосновался под чужой личиной в доме, как оказалось, известнейшего предателя бывшей России. Покойного, к счастью. Знакомство с его дочерью Еленой и внучкой Кэт, демонстрация инженерных талантов первоклассной советской школы, создание легенды… В жизни появилась новая женщина – Марджи, занимающая весьма высокий пост начальница ставшей очень близкой к тому моменту Елены. Полученный в награду за смерть паранормальный дар позволил навсегда войти и в ее жизнь.
Нелегал в квадрате, скрывающий истинное лицо и даже фальшивую личину, я не избежал ошибок и захвата. Но открывшаяся устойчивость к действию допросной химии и продуманные действия Марджи кардинально изменили ситуацию, заставив организатора охоты – командира военной базы – принять меня на службу. Параллельно изменился и статус в радиометке RFID – не просто мертвый, а проходящий службу в подразделении военной контрразведки мертвец. Есть что-то символичное в этой издевке судьбы, не правда ли?
Что делает хреновый командир, когда ему на голову сваливается внезапная задача? Правильно, вызывает подчиненного и полностью перекидывает проблему ему. Поэтому сейчас на меня совершенно ошарашенно смотрит знакомый сержант (тот самый из группы захвата), я с преданным видом демонстрирую немедленную готовность к исполнению приказов. Наконец пазл из продолжительного инструктажа и моей персоны в стриженой военной голове более-менее складывается.
– Рядовой?..
– Сэр сержант, рядовой Серж Росс, сэр!
Вот что значит дать человеку привычную точку опоры. Сержант расправляет плечи, в глазах появляется уверенность.
– Рядовой Росс, с этой минуты я, сержант О’Нилл, твой папа и твоя мама. Ты заключил контракт, поэтому твоя задница на два года принадлежит колониальным вооруженным силам. Понятно?
– Да, сэр!
– А кто для тебя является главным в вооруженных силах, рядовой?
– Сэр сержант, мой командир – вы, сэр!
– Правильно. Вижу, что ты не безнадежен, рядовой. Упор лежа – принять!
Рухнув, исполняю.
– Двадцать раз отжаться, рядовой!
Ну, это мелочь. Четко отжимаюсь, вскакиваю.
– Да, сэр!
На лице сержанта удовлетворение:
– За мной, рядовой.
– Да, сэр, слушаюсь, сэр!
Парикмахерская. Гражданский мастер ловко и привычно укорачивает прическу, тормозит над усиками.
– Усы оставить.
– Как скажете, сэр. Кого-то вы мне напоминаете…
– Питерса. Черный тех.
– Да, сэр, точно!
Стряхиваются срезанные волосы, снимается накидка.
– Готово, сэр.
– Благодарю. Отличная работа.
– Спасибо, сэр.
Удивительно, сержант на наличие усов не обратил никакого внимания. Не понял, а почему?
Вещевой склад. Неотличимый от наших прапоров хитрован измеряет параметры, выдает летний комплект формы, нательное белье, легкие берцы, рюкзак, различную мелочь. О, интересно – военная модель кэша. Прочный обрезиненный корпус защитного цвета, дисплей за толстым пластиком, жесткий синтетический чехол. Быстро упаковываю рюкзак, перевязываю шпагатом и подхватываю форму, выхожу.
