Смеёшься громко – будешь громко плакать,
Жизнь не прогулка – это часть пути,
Путь, поднимаясь, подразумевает «падать»,
Что хочет путь? Да ничего, идти.
Наивным кажется, есть где-то жизнь получше,
И чаще там, где их, наивных, нет,
Индифферентно им в воде или на суше,
И заблужденьям этим миллиарды лет.
«Молочных рек, кисельных берегов и денег,
И обязательно за тридевять земель!» —
Увы, и я когда-то этих мыслей пленник —
Кабак, подраться, казино, бордель…
А что же путь? А путь надо идти,
И в ясный день, и ночью сквозь метели,
Через гордыню, чтоб сказать «прости»
Душе другой, с твоей чтоб вместе пели.
Идти, идти, идти, идти, идти
Из жизни в жизнь через грехи и веру,
Встречаться тем, чьи встретятся пути,
Нажраться «в хлам», при этом зная меру.
Ох, этот путь из ниоткуда в никуда!
Всё, что здесь дали, тут же и оставишь,
Но никогда мы не уходим навсегда,
Мы навсегда и есть (ну, если понимаешь).
Смеёшься громко – будешь громко плакать,
Жизнь не прогулка – это часть пути,
Путь, поднимаясь, подразумевает «падать»,
Вставать и падать, прежде чем взлетим…
А пока эллипсис
Под час не видя дальше носа,
Всё с ног на голову встаёт,
Встаёт под тяжестью вопроса:
Коль жизнь случилась, кто живёт?!
То тело, что мы рядим в ризье?
Те мысли, что кишмя кишат?
Или то «нечто», что капризно,
Задав вопрос, ждёт результат?
Ты вёл беседы сам с собой?
А кто те «двое», что общались?
Отец и сын? А дух святой?!
Там, вроде, в трио собирались?
И каждый в собственном мирке,
Всё видят, слышат, понимают,
Есть, кто со скипетром в руке,
Есть, кто свой скипетр роняет.
Круговорот из Яня в Инь,
Из Иня в Янь, потом обратно,
Утратил скипетр свой – сгинь!
Искал, обрёл – воскрес стократно!
Но жизнь, случилась, мы живём,
Таскаем «дом» свой, как улитка,
«Дом» обветшает – скинем «дом»…
Аз Есмь! А тело – лишь накидка.
