Часть 1
Чёрно-белое
ПРОЛОГ
Музыка – вся моя жизнь.
Клавиши под пальцами.
Чёрно-белый мир.
Скучная учёба в колледже.
И мысли о популярной, эгоистичной девушке.
Четыре года назад, когда родители заметили во мне одарённость к игре на пианино, они начали меняться в худшую сторону, заодно и менять моё мировоззрение для своей выгоды. Тогда-то моя обычная жизнь школьника с друзьями и простыми радостями была разрушена.
И вот в восемнадцать лет я все ещё зависим от родителей. Из-за матери, что манипулируют своим здоровьем, и отца, что не позволяет высказываться свободно и может поднять на меня руку.
Я всегда боялся боли, и мне пришлось подчиняться, ломать себя, быть послушным.
Родители отправили меня к репетитору, с которым я проводил больше времени, чем дома, и у меня не оставалось сил на друзей.
А рассказы матери с отцом о хулиганах и неадекватных личностях внушили мне чувство страха, и я стал сторониться людей.
Мне комфортно одному, но я не хочу быть один.
Я возненавидел того, кем стал. Я даже забыл, как улыбаться.
Озлобился на мир и себя.
И в колледж я поступил уже новый человеком.
Неудачником.
Вот мимо гардероба идёт Тая, популярная девушка колледжа, в которую я влюблён. Нет, она не идёт, а парит на высоких каблуках. Рядом с ней её друг Майк, гонщик на мотоциклах, спортивных машинах, и даже «вёдрах на колёсах». Я хочу быть таким же раскрепощённым и неудержимым, как этот Майк
Тая утверждает, что они не трахаются, но я в это не верю. Она проходит мимо, оставляя после себя сладкий и пряный аромат корицы.
Она не замечает меня, не дарит ни одного взгляда голубых глаз.
Я невидимка.
Но вскоре всё изменится, и я осознаю несколько вещей:
С болью бесполезно бороться.
Ошибки не исправить, даже если очень хочется.
То, что раздражает сейчас, позже может стать смыслом жизни.
Потерянных не вернуть, можно и не стараться.
Чтобы жить, а не существовать, придётся со многим смириться.
А теперь по порядку:
Концерт за концертом.
Пальцы, стёртые в кровь.
Классическая музыка, утомляющая однообразностью.
Зрители, слившиеся в одно пятно.
Букеты, мягкие игрушки, как будто я девчонка: на помойку не выбросить – не даёт совесть и мать.
Учёба в колледже, каждодневная помощь родителям. Нет продыху, настроения, смысла жизни. Скучно.
От официального стиля одежды хочется блевать.
Напиться бы, да алкоголь ни разу в рот не брал. Наверное, и не нужно.
Мои мысли тёмные, а образ светлый.
Образцовый.
Афиша с моим лицом прикреплена чёрными кнопками по углам к доске объявлений в колледже. Такой же и цвет у моего настроения – чёрного, траурного, с пугающей неизвестностью будущего.
Пол, мой единственный друг, такой же трус, как и я, стоит рядом и внимательно рассматривает мою фотографию. За два года обучения это уже пятое приглашение на мой концерт, и каждый раз фотографии разные.
Зализанные волосы цвета пшеницы, тёмно-карие раскосые глаза с потухшим взглядом, длинная шея и выпирающий кадык. Я не красив и не уродлив – безликая масса.
– Арти, в этот раз я не смогу прийти – предупреждает он.
Но я не чувствую ни разочарования, ни радости. Не сможет и не сможет, я всё равно не смотрю на зрителей со сцены, а после концерта ухожу с родителями домой.
– Я, Артур.
Я постоянно поправляю Пола. Мне не нравится, когда моё имя сокращают, но он, как и все остальные, не хочет меня услышать.
Майк выходит из-за спины Пола, отталкивает его в сторону и тычет пальцем в афишу, попадая прямо в мой глаз.
– Это ты? – спрашивает он.
Майк впервые обращается ко мне. Я устремляю взор поверх его плеча в коридор, но не вижу Таю. Опять с подружками, наверное, тусуется.
– Уже в пятый раз, – встревает Пол.
– Да плевать.
Майк обнимает Пола за плечо одной рукой и прижимает к себе. Демонстрирует силу на таких слабых, как мы.
