- Там твой Марк с какой-то бабой! –
восклицает Иринка и вытаращивает глаза.
- Мой муж? - я ее переспрашиваю, а
сама копошусь в голове. Нет, он же в командировке открывает свой
очередной магазин.
- Я тебе говорю, – шепчет она, крутя
в пальцах коктейльную трубочку, - в углу столик, вот только сейчас
сели, он и блондинка с ребенком.
Я хмурюсь, смотрю на нее. Марка я
сама проводила в командировку, собрала ему сумка, погладила
рубашки. Он не может оказаться в ресторане в час пик.
Марк утром улетел на самолете.
Невольно кошусь в сторону.
Вижу только украшенную цветами
веранду летнего кафе. Несколько столов, за одним, из которых дети
поедают картошку фри.
- Нет, своему ребенку, я бы не
разрешила, есть фаст-фуд, - строго говорю про себя.
- Да не туда ты смотришь, -
поправляет меня подруга, - вправо.
Я растерянная, как дура, взглядом
захватываю новую территорию. Вижу администратора, что сидит за
столиком и накручивает мелированные волосы на палец и…
Боже мой.
Марк!
Он сидит спиной, но, я сразу замечаю
его идеальную осанку. Будто в него вставили стержень. Всегда ему
завидовала.
Мои глаза разбегаются, я охватываю
весь его столик. Напротив него сидит блондинка, худая с пышными
волнистыми волосами. У нее в отличие от меня они не секутся.
Это миниатюрная сучка с явно третьим
размером груди. Наверно, еще имеет классный зад.
Мой желудок скручивается от боли, а
голова становится тяжелой. Мне хочется себя переубедить, что это не
Марк.
Да и с чего я решила, что могу
определить своего мужика со спины. Даже если я с ним прожила черт
знай сколько времени.
Головная боль становится сильнее, я
опускаю взгляд на деревянный пол.
- Увидела! - толкает меня Иринка в
бок, я только каменею. Ее толчок отдается в голове. Мне хочется на
нее рявкнуть, чтобы она наконец-то заткнулась. Без нее тошно.
Взгляд мой снова устремляется к
нему. Разглядываю сучку, что сидит в очках с бледно-розовой
оправой. В красном платье с глубоким декольте. Все сиськи
наружу.
Все как любит мой Марк.
Рядом с ней смеется девочка лет
шести или пяти. Она уплетает мороженое, вонзая в него ложку.
Запрокидывает голову и ржет.
- Это не он, - поворачиваюсь я и
смотрю на Иринку.
- Ты что! - возмущенно и громко
говорит она. Из-за ее возгласа на нас косятся с соседних столиков.
Я в ответ выпрямляю осанку.
- Он в командировке, это семейная
пара, - твердо говорю я, но скорее себе, чем ей.
Иринка вытаращивает глаза, будто не
узнает меня, а потом пригибает голову и говорит:
- Ты что дура? Я твоего Марка как
облупленного знаю. Это он! Таких мужиков как твой муж раз и
обчелся. Я никогда его не с кем перепутаю.
Этот мужик, что сидит ко мне спиной,
сильно похож на Марка. Широкие плечи, модная короткая стрижка.
Стрижет моя подружка Анька, одна из лучших стилистов в городе.
- Подойди и посмотри, если не
веришь, - говорит Иринка, если не он, то извинишься.
Я молчу. Встать это признаться себе,
что Марк может мне изменить. Это невозможно. Особенно после
вчерашнего офигенного секса. Отвал башки.
После того, когда я ему отдалась на
полную катушку, Марк побежал налево. Бред.
- Иди! - подталкивает меня подружка,
я рукой вцепляюсь в скатерть и чувствую, как ногти вонзаются в
ладошку. Больно.
Я встаю, делаю несколько шагов к его
столику. Если это не он, я Иринки устрою. Но меня сбивает тяжелый
терпкий аромат духов. Черное дерево, любимый аромат Марка.
По спине пробегает дрожь.
- Будь что будет, - говорю себе.
Я резко обхожу столик. И мужчина в
дизайнерской одежде резко подхватывает блондинку, притаскивает к
себе и впивается в ее губы.
- Марк! – восклицаю я.
- Марк, ты что творишь! – восклицаю
я и смотрю на эту милую пару, а саму долбит. Уши закладывает от
сильной боли в голове.
