– Проснись!
Это сон. Просто очередной кошмарный сон.
Он открыл глаза и минут пять лежал, привыкая к темноте. Затем принял сидячее положение. И, уставившись в стенку напротив, спросил:
– Чего ты от меня хочешь?
– Ты знаешь…
– Как вы все мне надоели! – в сердцах бросил он. – Никакой жизни от вас нет.
Ему не ответили.
Он поднялся и подошёл к окну. Отодвинув штору, распахнул одну из створок, достал сигарету из пачки, лежащей на подоконнике, и, чиркнув зажигалкой, закурил.
Ночная прохлада заполнила комнату. Из-за туч выглянула ущербная луна. Её бледный свет проник в открытое окно, нарисовав размытый квадрат на полу. Сигарета кончилась и потухла, осыпавшись серым пеплом на подоконник. Он выкинул окурок и достал другую.
– Ты слишком много куришь.
– Иди к чёрту!
– Ты нужен нам…
– А вы мне не нужны! – не прикуренная ещё сигарета полетела в окно. – Понимаете?
И повторил по слогам:
– Не нуж-ны!
За спиной послышался шорох.
– Не подходи, стой, где стоишь, – обречённо произнёс он. – Не хочу тебя видеть.
– Я не хотел тебя напугать. Просто прошу помочь.
– А чем ты можешь меня напугать? – печально усмехнулся он. – Своим видом? Зачем тогда пришёл?
Он всё же выудил из пачки очередную сигарету и закурил. Развернулся, отодвинув в сторону занавеску, упёршись взглядом в неподвижную фигуру, представшую перед ним. Тёмные, спутанные от грязи волосы. Когда-то белая футболка – вся в бурых потёках запёкшейся крови вперемешку с землёй и высохшей травой. И рана на шее. От уха до уха. Мексиканский галстук, блин.
– Помоги мне.
– Вот ты заладил… Ты уже двадцать третий. Меня из-за вас скоро в дурку отправят.
– Меня убили три дня назад.
– Вижу, что не сам умер.
– В лесу, недалеко от сто пятого шоссе. Двести семнадцатый километр. Метрах в ста от дороги на северо-запад есть небольшой овраг. На краю – поваленная сосна. Я там, под её корнями…
Проснувшись утром, он первым делом зашёл на сайт криминальной хроники. Искать долго не пришлось.
«23.06.20 в 19.30 ушёл из дома и не вернулся… Тёмные волосы… Синие джинсы, белая футболка».
Так, всё понятно. За что же тебя, парень?..
Впрочем, это его не касалось.
Привычно включив анонимайзер в браузере, зашёл на почту и написал письмо в местное РОВД. С именами и фамилиями. Два-три дня, пока провернутся колёса ржавой государственной машины, время есть. А там – видно будет.
Продавщица местного магазина, завидев его, молча выставила на прилавок нужный товар. Макароны, тушёнка, несколько пачек сигарет, две литровые бутылки водки. Расплатившись по чеку, сложил всё в пакет и, кивнув в знак благодарности, побрёл домой.
Через три дня, как он и рассчитывал, в дверь настойчиво постучали.
– Заходите, не заперто!
Послышался шум, и в комнату ввалились четверо – двое в штатском, остальные в форме и с автоматами – видимо, ППСники.
Время, что он провёл в следственном изоляторе, почти не помнил. День за днём пролетали незаметно, словно в тумане. Допросы, протоколы, расписки – всё было далеко не ново. Он ждал только одного.
Через неделю выпустили. Продавщица в магазине привычно отоварила.
– Проснись!
Он застонал от бессилия и головной боли.
– Чего тебе ещё надо?!
– Пришёл сказать «спасибо»…
– Провались ты!
– Да, похороны завтра.
– Рад слышать. Теперь отстанешь от меня?
Ему никто не ответил.
Двадцать третий ушёл…
