Небо. Как много, и как мало мы знаем о нем. Сколько тайн и загадок хранит в себе его глубина, манящая своим бескрайним множеством звезд, что, будто в черной смоле, тонут в вязком пространстве космоса, гаснут, и снова зажигаются, отражаясь в омуте широко распахнутых глаз. Как отрадно и волнительно стоять морозной зимней ночью, и, не чувствуя замерзших пальцев, тянуть к нему руку, стремясь прикоснуться к черной, манящей своей загадочностью и таинственным молчанием бездне. И этот миг самый лучший на свете. И в мире не найдется того человека, кто не испытал бы в тот момент этого трепета перед чем-то великим, но в то же время таким родным. Трепета и тоски. Непреодолимой тоски, ломающей ребра. Тоски по чему-то любимому, но давно забытому.
Эта тоска живет где-то глубоко, на самых задворках подсознания. В его самых дальних и черных чуланах, куда никогда не попадает свет солнца. Так глубоко, что мы порой сами не осознаем, не слышим ее тихого шепота, лишь только, подняв глаза вверх, чувствуем, как сердце замирает и, наполнившись неосознаваемой, сладкой и в то же время мучительной истомой, издает свой решительный стук. И этот стук не похож ни на один из предыдущих. Вместе с твоим, бьется сердце вселенной. В этот момент ты и сам вселенная. Каждый твой вдох – это дыхание тысячи планет. Ты их часть, как и они – часть тебя. И в этот миг нет уже земли под твоими ногами. И тебя уже нет. Есть только бескрайнее черное небо, что зовет к себе, заставляя сбросить тяжелую гирю, привязанную к измученным, стертым в кровь ногам и вернуться домой. Вернуться туда, где тебя давно уже ждут и, куда так рвется твое сердце.
Будто здесь ты всего лишь гость.
Будто ходишь по грешной земле, дожидаясь своего часа. Того мгновения, когда сможешь вернуться и обрести покой. Словно какая-то часть твоей души, а может быть и ты сам, затерялись где-то в небесных чертогах, и лишь только хладная тень, лишенная огня и жизни, бродит по миру, обреченная на изгнание и забвение.
А может это действительно так? Может быть, человек всего лишь потерянный странник, и его истинный дом где-то далеко, а он просто забыл об этом, подчиняясь беспощадному водовороту времени. И, лишь оставшись наедине с собой, в тот момент, когда весь мир замер, окунувшись в томительный омут дремоты, взглянув на холодный отблеск луны или бледные мерцания далеких звезд, он на мгновение остановится, пытаясь вспомнить, кто он.
Пытаясь услышать зов крови. И услышит…
И мир вокруг растворится, навсегда потеряв свои четкие грани.
В венах каждого течет небо. Оно, словно память поколений, наполняет собой наше сознание. Ведь недаром древние легенды гласят, что во времена создания миров, небо и земля являлись единым целым и были отделены друг от друга волей незримого творца. Их разлучили, но память осталась, души помнят, свой покинутый дом. Ведь его осколки еще бьются в каждом живом сердце, звездной пылью растекаясь по венам. Небо всегда будет для нас чем-то таинственным и манящим, покинутым раем, куда нам уже не вернуться, но куда каждую ночь рвется упрямое сердце.
И кто знает, может быть это правда, и, когда-нибудь, после завершения земного пути, наши мятежные души смогут взмыть над земной твердью, распахнув белые крылья, и, рассекая пространство и время, войдут в прекрасный светящийся чертог, на границе Седьмой сферы бытия, что именуется Седьмым небом и, наконец, обретут свой потерянный дом…
Вернутся туда, где их любят и ждут такие же, как они.
Недаром великий мудрец Аристотель верил, что именно там, на седьмой хрустальной сфере, которая невидимым куполом опоясывает собой земную твердь, живут ангелы, что незримо наблюдают за нашими судьбами, иногда вмешиваясь в ход земных событий.
