На горизонте
Новые трассы.
Ждут перекрестки,
Ждут километры,
На двухколесном, шумном Пегасе
Мы разменяем многие ветры.
На серпантинах,
Будто взрослея,
То под дождями,
То на морозе, Важно не кто ты,
Важно скорее, Как ты смеешься
Каждой угрозе.
Просто однажды Сел и поехал,
Сердце как будто строго велело.
Приступы страха, приступы смеха,
Сопротивляться – глупое дело.
Если в кювете или трясине
Друг просит срочно помощь по следу,
Ты не заявишь в глупой гордыне,
Нет, я не сяду,
Нет, не поеду.
Это такая
Правда и служба —
Мчаться по трассам дальше, чем прежде,
Не забывая истинной дружбы,
Глядя сквозь ветер
В мотоНадежде.
Георгий Котуа
Ночь. Тропический ливень. Колеса моего «Харлея» разбивают в брызги водные потоки на асфальте. Двигатель работает на пределе: на спидометре девяносто миль в час. По всему телу проходит вибрация, и рев двигателя смешивается с шумом невероятно сильного дождя.
Мы с Вованом мчим на мотоциклах по узкой полоске суши. Слева бьет океанская волна, справа тоже. По запотевшему стеклу шлема – потоки воды. Очки тоже запотели, и я практически не вижу дороги. Вовка еще что-то видит, поэтому он ведущий. Ориентируюсь на задний фонарь его
«электрички», но иногда красное пятнышко пропадает за потоками воды, что обрушиваются с неба.
Вдруг – молния, будто блиц, высвечивающий окрестности! И сразу гром такой силы, что земля под колесами вздрагивает и перестаешь ощущать вибрацию мотоцикла. Такого ослепительного освещения я еще не видел. Белая вспышка выхватывает из тьмы бушующие волны, мокрую ленту хайвея и спину моего товарища, что прокладывает дорогу.
Не думал, что ласковая курортная Флорида может подарить такую чудовищную погоду! Мы добрались до самой южной точки Соединенных Штатов – до города Ки-Уэст. Это финальный пункт нашей многодневной экспедиции, осталось всего ничего – добраться до Майами и сдать арендованные байки. И тут на тебе – попали под раздачу! Не иначе, Бог решил утопить этот благодатный полуостров, устроив здесь всеамериканский потоп!
Руль в руках приходится держать с усилием, мотоцикл уводит то влево, то вправо. Я думаю о том, что лучше бы отсиделись в гостинице в Ки-Уэсте, это было бы разумнее.
Но безумная часть мозга пребывает в состоянии эйфории. Океанские волны, освещенные вспышками молний, – когда и где еще такое увижу?! Я бы и с Вованом поделился своим сумасшедшим восторгом, да только докричаться до него сквозь шум ливня – нереально.
Дорога то выскакивает на проложенные через океан эстакады, то бежит по кусочкам суши. Это вроде как цепочка островов, соединенных мостами. И вот уже до цели марш-броска остается всего 30 миль. И дождь вроде стихает. А Вована начинает водить по шоссе! Вижу, как его относит к пластиковому отбойнику, что справа от нас, далее выносит на встречку.
«Нет, только не это!!» – кричу в шлем. По спине бегут мурашки, меня колотит дрожь, и я вижу, как Вован вместе с мотоциклом улетает в кювет…
Один из самых любимых в мире звуков – щелчок пограничного штампа. Этот звук делит жизнь на «до» и «после», обещая новые впечатления, увлекательные приключения, интересные знакомства…
«Welcome to America!» – протягивает мой паспорт пограничник в аэропорту Майами. И я понимаю: путешествие началось. Я долго иду по длинным коридорам аэропорта, поднимаюсь по эскалаторам, думая о предстоящем мотопробеге длиной 16 000 километров. Это путешествие, как представляется, будет самым длинным из всех моих поездок. И самым удивительным. Колесить по родной стране пришлось немало, да и зарубежные маршруты уже давно стали более-менее регулярными. Но тут ведь США, мечта детства, по моим представлениям – земной рай! Страна прерий, Скалистых гор, небоскребов и еще черт знает чего! Великая страна, как бы к ней ни относиться, Новый Свет, который разительно отличается от Старого Света.
