Понедельник – бездельник
«Не каждый понедельник хочется жить, но каждый понедельник хочется есть».
Я сплю! Я сплю, ё-моё! Ну сплю я, что непонятно?! Это у тебя рабочая неделя, рабочий день начался, а я сплю…
– Да, милый, да я на работе… Да, занята очень, но пообедать смогу, хоть и работы много… И я тебя, давай до вечера, целую…
Да, я очень занята, я сплю, я устала, и мне чертовски всё равно.
Опять понедельник, как я их не люблю, ещё четверги не люблю, но понедельники как-то особенно.
Всю неделю будто разгоняешься для чего-то важного, глобального, огромного, ну и ещё пару эпитетов, а здесь – раз и снова, чёрт побери, понедельник.
Опять разгоняться?
Ладно, стены в конце недели меняются, в которые потом врезаешься после выходных, несмотря даже какие они – удачные, неудачные, стена есть.
Кстати, меня зовут Любовь.
Остряки, алё, сейчас самое время шутить про Надежду и Веру, последнюю вы, кстати, частенько забываете. А меня Людой называете, а что не Петей? Какая разница – имена путать.
Мне 24, второй год уже. В тот день рождения решила, что 24 – возраст, который мне идеально подходит, и точка.
Я уже не сплю, потому как мистер, мне звонивший, разбудил. Для него я работаю, тружусь как пчёлка Майя. Только кем и где я работаю, помню приблизительно, поэтому на этом останавливаться не будем. Не подумайте, я и правда работаю, только график у меня ну очень скользящий. Работаю я, на самом деле, много где и много кем. Об этом не сегодня разговоры о работе утомляют меня ещё больше, чем она сама.
При знакомстве с мужчинами пункт про работу пытаюсь опустить, но N, а это именно он звонил, был настолько упорным в вопросе работы, что мне осталось только её выдумать. Прости.
N – мужчина моего понедельника.
Да, да, да, мужчина моего понедельника. Я не хочу знать, где он и кем работает, женат или нет, есть ли дети, мама, собака или какие другие дурные привычки, – мне всё равно. Но не знать что-либо о человеке в нашем маленьком городе очень сложно. Обязательно найдётся знакомый знакомого и его знакомого. Сто́ит быть чуточку внимательнее. Но я не хочу даже знать, как его зовут.
Ему около 30, он высокий брюнет, и не помню какого цвета глаза – мне всё равно. Что конкретно он от меня хочет, я не знаю, и мне всё равно. Хотя я догадываюсь, что может хотеть мужчина от женщины, ещё так упорно, – явно не борщ.
Мне всё равно, как бы это ни звучало – жестоко, глупо или ещё как-то. Мы с ним расстанемся – ни сегодня, так завтра, ни завтра, так послезавтра. Наступит тот момент, когда он поймёт, что мне всё равно. И на его место придёт другой высокий брюнет с «не помню» какими глазами. Свято место пусто не бывает.
N – офисный работник, какой-нибудь мелкий банковский работник. Об этом говорит его не очень дорогая машина серебристого цвета, чистая, выглаженная рубашка, нервные вздрагивания, когда звонит телефон, и друзья, курящие кальян.
«Где логика?» – спросите вы. Нет логики! А никто и не обещал, что будет логика. Так, умение слушать и слышать, прибавлять два плюс два и всё, большего не нужно.
Ах, N, N, всё-таки у него есть жена – домашняя мышка серая или белая крашеная мышка. Готовит ему ужин, пишет ему дежурные эсэмэски, ждёт домой и верит ему, верит, дура, и правильно делает. А как ему не верить, его разговоры про нашу якобы страсть или даже о боже, любовь – это только разговоры за обедом или ужином.
Встречаемся в ресторанчике среднего пошиба, шампанское, такое чувство, что советское, кто его пьёт вообще? Но я всякий раз поднимаю бокал за очередной тост «за нас», улыбаюсь и «кушаю», ем, утоляю голод, закидываюсь едой, ну и тому подобное, что касается еды. Мы встречаемся с ним второй, и, скорее всего, последний месяц, а он мне ни одного цветочка не подарил. А подарил бы букетик, растаяло бы моё сердечко, глядишь, поплыла и смотрела на тебя уже куда приветливее.
