1000 лет спустя. Земля людей.
– Демиран, посади дерево, ты мне давно обещал, – обращался к своему сыну Клорс.
– Хорошо-хорошо, посажу.
– Ты всегда так говоришь, а никогда не делаешь. Ты уже взрослый. Тебе уже 23 года.
– Ах, как посадить дерево, так я уже взрослый, а как по землям попутешествовать, так еще мал! – возмущался Демиран.
– Ты еще несовершеннолетний.
– Так вот как, всего двух лет не хватает.
– Два года, это много, очень много, – говорил Клорс.
– Ладно, посажу я твое дерево, – Демиран взял горшок с маленьким деревцем и удалился из дома.
«Демиран, посади дерево, – думал Демиран, – самому заднее место лень поднять, так еще меня мучает, надоел мне совсем».
Покуда думал, забрел за километр от дома.
«Наверное, пора посадить этот кустик, только возьму лопату».
– Где лопата?! Да вот так всегда, всегда что-нибудь забуду, – злился сам на себя Демиран и вернулся домой.
– Отец! – звал своего отца все тот же Демиран.
– В чем дело? – отозвался Клорс.
– Дай лопату.
– Ты еще не посадил дерево? – удивился отец.
– Нет, я лопату забыл.
Клорс дал лопату своему сыну. Тот взял и пошел назад, так как там забыл горшок с деревцем. «Черт, километр тащиться к этому дереву, надоело мне все». Демиран проткнул лопатой землю, но тут же на что-то напоролся.
– Что это могло бы быть?– спросил сам у себя Демиран.
Это оказался камень. Он ещё раз на что-то наткнулся, и это опять же оказался камень. Потом опять наткнулся на что-то.
– Ну всё, если еще один камень, не посажу это дерево!
Демиран хотел достать это «что-то», но не смог, тогда он подкопал и, в конце концов, достал: это оказался меч. Положив меч рядом с ямой, Демиран посадил дерево. Повернулся и направился домой, но столкнулся с невысоким стариком с длинными седыми волосами, сутулым. Правая бровь у старика располагалась выше левой, левый глаз был чуть прищурен.
– Простите, – извинился юноша.
– Ничего страшного, – сказал старик.
Демиран пошел домой. Пожилой человек крикнул вслед юноше:
– Не думаю, что этот меч принесет тебе счастья.
На что Демиран ответил:
– Зато он принесёт мне денег.
– Не советую я его продавать!
– Тогда обменяю!
– Его никому нельзя отдавать!
«Откопал штуковину, тяжёлый меч. Старик какой-то, – думал сын Клорса, – который говорит, что нельзя его продавать. Откуда он знает? Он оружие, что ли закопал? Если продам – будет еда, не продам – еды не будет и не будет счастья, как сказал старик. Вдруг он бредит, а вдруг и нет. Нельзя выкидывать и нельзя оставлять. Что мне делать?». Демиран шёл домой с холодным оружием.
– Отец, – позвал сын Клорса, Клорс отозвался, тогда Демиран продолжил, – смотри, что я нашёл, это меч.
– Ну-ка, дай посмотреть.
Демиран протянул меч отцу.
– Ого, какой тяжелый, лопат пять в нём с черенками, – удивился Клорс.
– Нужно его отнести к тому, кто разбирается с такими вещами, – размышлял сын.
– Ты прав, но кто бы мог интересоваться этим?
– Гм… Я знаю, это дядя Лайкерс, он помешан на всяких утерянных вещах. Может раньше этот меч был с чем-то связан.
– Ты пойдёшь к нему?
– Да, он всё-таки мне дядя как-никак.
– Ладно, иди.
Через пару секунд Демирана не было видно дома. Его дядя жил в трёх километрах от Клорса. Навещал племянника два-три раза в месяц и почти всегда, когда навещал, говорил о всяких затерянных предметах: то о посохе заблуждений, то о чём-нибудь ещё.
