Šis rīts sākās tāpat kā iepriekšējās trīssimt sešdesmit reizes. Pēkšņi, haotiski un režīmā “Man nav laika pareizi ēst”. Godīgi sakot, kad bērni ies bērnudārzā, es vismaz nedēļu sēdēšu pie loga, dzeršu kafiju un meditēšu, baudot skatu.
Taču pirms šī krāšņā brīža vēl ir aptuveni trīssimt sešdesmit līdz septiņsimt divdesmit saspringta ikdiena mātei, kurai vienlaikus ir divi mazi bērni, un viņas mīļotais vīrs nemitīgi ir kustībā, pelnot iztiku mūsu laimīgajai dzīvei.
"Ak," es pārsteigumā nodrebēju, jūtot kaut ko lipīgu uz pieres, "kāpēc tu meti mammai ar putru?" Tas, ka jūsu brālim šodien ir pirmā dzimšanas diena, nenozīmē, ka jums ir jārīkojas, kā vēlaties!
Mana meita tikai dedzīgi pasmejas par manu piezīmi, liekot man savas dusmas mainīt pret žēlastību. Ar maziem bērniem savādāk nevar būt.
Pabeidzu mūsu brokastis, tajā pašā laikā uzkopju virtuvi un gaidu vīramāti. Šodien mums zīmīga diena, pirms gada piedzima mani mazuļi, pie mums ciemos atbrauks radi. Mana vīra māte laipni pieteicās auklēt dvīņus, kamēr es gatavojos svētkiem. Es nezinu, ko es darītu bez viņas, jo mums nav citas vecmāmiņas.
Man ir tikai lieliska tante, bet viņai ir divi tūkstoši kilometru no šejienes. Un mēs viņu pēdējo reizi redzējām, kad es paliku viena. Tad sākās ģimenes dzīve un darbs, un ne es, ne viņa nekad nevarējām atrast laiku, lai nobrauktu divus tūkstošus kilometru. Un acīmredzot nebija nekādas vēlēšanās. Manas attiecības ar tanti vienmēr bija saspīlētas.
Bet es neļaušos skumjām atmiņām. Šodien ir mani svētki. Un visbeidzot, mana dārgā, mana Glebuška, atgriezīsies mājās.
Izvelku telefonu, ir ziņas no konditores, animatoriem un fotogrāfa. No Gļeba nekā nav.
Viņš, iespējams, vienkārši steidzās pie mums un netērēja laiku zvaniem un ziņām. Un kāpēc, ja mēs drīz satiksimies, vai ne?
Saskaņoju jautājumus pa telefonu un izskrēju uz ielas, pa logu ieraugot vīramāti.
"Anna Nikolajevna, jūs esat atnācis," es priecīgi sveicu sievieti. – Ļaujiet man palīdzēt ar paciņām.
"Protams, es atnācu, Olga, ir manu vienīgo mazbērnu dzimšanas diena, es to nevarēju palaist garām," vīramāte iemet man rokās apmetni, novelk kurpes un dodas iekšā. "Jūs joprojām karinājāt šos stulbos volānus, es tev uzdāvināju izcilu pelēko tilla, tas būtu ideālā harmonijā ar sienām."
"Es nevaru atrasties pelēkā viesistabā, man tas ir bezpersoniski, man vajag gaišu vietu, kas saka, ka šeit ir dzīvība." Kad Gļebs atgriezīsies, es ieteikšu viņam pārkrāsot sienas.
"Tas ir veltīgi, manam dēlam ir lieliska gaume, jums ir jāmācās no viņa, Olenka," Anna Nikolajevna piekāpīgi saka. – Labi, kur ir mani mīļie mazbērni?
"Ejam," es smaidot atbildu, neturpinot mūsu mūžīgo strīdu par mājas dekorēšanu.
Bērni ir priecīgi redzēt savu vecmāmiņu aizņemtības dēļ, viņa nav bieža viešņa mūsu mājā. Mums principā nav bieži ciemiņu, visi apkārt ir aizņemti indivīdi, es vienīgā "sēžu bikses" dekrēta atvaļinājumā. Bet mani neviens neapvaino, es uzskatu, ka esmu laimīgs, un manā dzīvē viss notiek lieliski.
Izskrienu uz ielas un steigšus iekāpu mašīnā. Vēl tik daudz darāmā, gribu sarīkot ideālas brīvdienas mazajiem, un tas nekas, ka tas paliks tikai atmiņā. Pēc tam bērni aplūkos fotogrāfijas, un, iespējams, viņi būs ieinteresēti.
Es vēlreiz paskatos uz tālruni, bet tur nav nekā jauna.
Es domāju, kas pie velna, un pats piezvanu Glebai. Viņam jābūt uz ceļa, ja kaut kas notiks, viņš necels klausuli un strīdēsies mājās, lai novērsu viņu no ceļa. Viņam nemaz nepatīk, kad es zvanu un viņš ir aizņemts. Un šoreiz telefonā skan gari pīkstieni.
Ar īgnumu nometu telefonu uz pasažiera sēdekļa un koncentrējos uz dienu. Gļebs nāks, viņš nekur nebrauks, viņš apsolīja.
